Por el ojo de la cerradura

Instenalco: La esquina de la poesía

Por Tito Mejía Sarmiento

Especificarlo  todo, narrarlo  todo, es  a veces uno de los propósitos de la poesía en nuestra amada institución Educativa Distrital Técnica Nacional de Comercio, más conocida en Barranquilla y el departamento del Atlántico como “Instenalco”. En el caso de esta esquina magnetizada por el conocimiento, el ímpetu de lo que viven los educandos, educadores del Área de Humanidades cada vez que se presentan recitales poéticos, genera un binomio que verdaderamente asombra: un retrato de palabras (de palabras- retrato) en el que la realidad como la vida misma se ovaciona y se salva, se indaga y se extraña. Los poemas de una vida recitada, redoblada, con un tono profundamente confesional, más concluyente y más rompible a la vez  que la vida real, aguardan a perfeccionar en todos sus matices los universos que conforman  un momento vivido, o porque no una sucesión de momentos vividos, es decir, la suma de la propia vida que merece ser vivida y sustentada en imágenes formuladas y sin perder por ello, el tono lírico que atrapa en el aire las palabras que velozmente quieren pasar.

Una pregunta que con frecuencia nos hacemos los educadores de Literatura es cómo acercar a los estudiantes a la poesía, sobre todo, al corazón de la misma sin que se desanimen. Lo primero que hay que hacer, es abordar los mitos en torno a la propia poesía, como creer por ejemplo que Ella es un asunto exclusivo de personas románticas, de intelectuales… Aunque no lo parezca, la poesía está al alcance de todos(as). Desde los primeros años es posible acercarse a ella a través de la tradición oral. Y lo básico precisamente para arrancar en el disfrute de la poesía, es a través del conocimiento de rondas, trabalenguas, adivinanzas, retahílas… De allí se transporta al estudiante a la poesía de autores que se asemejen mucho a la de tradición oral. Es decir, ir de los poemas más claros a aquellos oscuros. En todo caso, lo esencial es el goce del texto poético, y esa ha sido la tarea en nuestra esquina Instenalco desde hace más de 10 años.

Y prueba de ello, fue el rotundo éxito, del más reciente  Recital “Poesía por la vida”, que se llevó a cabo,  el miércoles 31 de julio de 2019, a las 10:30 a.m., con la participación de los connotados poetas invitados: Carlos Polo y Benjamín Méndez, quienes quedaron maravillados ante el potosí poético de los estudiantes.

El periodista Wilhem Garavito de los periódicos El tiempo y ADN, estuvo cubriendo el evento, cuyo reto es llevar esperanza y reconciliación en todos los rincones de nuestra región caribeña y el resto del país.

Rector: Eddie Carbonell Cuentas

Coordinador del evento: Tito Mejía.

Ambientación y logística: Matilde Folgoso y Erick Maduro

¡Espere el otro gran recital dentro de 2 meses, con 10 poetas invitados!

Bitácora

Un hombre precario

Por Pedro Conrado Cúdriz

El tipo es fotogénico, me dice un amigo, pero es un mal nacido, una mala persona. Uno le mira el rostro y parece un niño de una inocencia incalculable. Pero en su cara el niño parece un infante regañado, como si un resentimiento hambriento le hubiera comido la carne y el alma. El sujeto tal vez por estas razones miente sin reparo y sin vergüenza y tiene la fuerza de una tormenta para la manipulación. Se hizo célebre con un discurso incendiario y nacional en su primera presentación congregacional. Lo imagino sin amigos por fuera de la casa-Centro que lo acogió por sus debilidades y cinismo. Él representa una pretendida casta de personas sin ley, que terminan haciendo lo que les da la gana, mintiendo y maldiciendo a los que no piensan como ellos, y hasta hablando mal de un escritor Premio Nobel. Es el intento de naturalizar la anomia. No es brillante y como un adolescente descarriado cumple órdenes al pie de la letra. En eso es sobresaliente para su casta. Y eso lo hace sentir bien, porque en otros lugares, es un ser repudiable. En el Centro encontró identidad y seguridad y un espacio para burlarse, entre todos, de los opositores, o de medio país, o quizás de más de medio mundo. 

Usted se lo puede encontrar por ahí, respirar el mismo aire que él respira y seguramente pasará desapercibido si no lo reconoce. Bueno, esa es su intención, hacerse invisible a pesar de su afán de hacerse notar de manera estrambótica y casi patológica. Cuando lo veo, le observo cuernos a los lados de la frente. No, no crea, no estoy pensando en Belcebú. Para los malos, el tipo es fascinante y hasta valiente, porque dirigir una reunión congregacional durante un año, es de una hazaña incomparable. Claro, el hombre tiene un maestro, un diosito en el que se inspira. Cuando habló de la última jugadita, seguramente estaba pensando en sus copartidarios y cumpliendo el guion asignado de antemano, como cualquier subalterno. Porque él no es capaz, no tiene vuelo propio. Y aquella escena de las burlas partidarias en su primera presentación nacional, nos mostró lo que nos esperaría a los colombianos en el futuro inmediato: banalizar la pilatuna del bachiller, su último acto violento. Porque lo que hizo fue otra conducta violenta entre las que padecemos a diarios los ciudadanos de un país anómalo. “Si lo oyes / escucharás palabras vacías / o los golpes del odio en el corazón del mundo / o la voz machete de la guerra / o el grito maniqueo del cobarde. / Así es este hombre arcaico y precario / con alas prestadas / que quiere volar lejos / pero el peso del odio/ lo funde en el estiércol de la tierra. / Él no sabe si respirar sea una condena.”

Yin y su madrastra

Yin y su madrastra

Son las 8:00 pm del día sábado dek año 2006, estoy sentada en mi terraza  nueva, recién mudé a este lugar donde la gente se ve cálida, luego de una larga mudanza me encuentro descansando cuando de pronto escucho los gritos desesperante del, no se su nombre, parece un hombre se de unos 30 años, delgado, de barba, sin camisa, además de escuchar sus aterrados gritos, también observo como todos en aquella casa vieja le pegan, me asusta y pienso, sera un loco, un violador, ¿qué será?

Nuevamente los gritos de aquel hombre, eran las ocho de la noche, nuevamente se repite lo mismo de la noche anterior, me encuentro aun más preocupada, no puede ser, otros vecinos esta sentados, al parecer saben que sucede, muy intrigada me acerco a uno de ellos y le pregunto: ¿Quién es ese señor y por qué le pegan así?

-El Yin y no es un señor, es un niño.

Quedé aún más confundida. ¿Cómo?, pregunto.

-Sí, es un niño, su cuerpo es de hombre, pero realmente tiene unos cinco años, lo maltratan mucho. Ahí me informo de todo.

-Aquel es su papá, su madrastra es la que no gusta de él y sus hermanos por parte padre. Ellos no aceptan que él tenga ese desarrollo, que de pronto ella no entiende.

Entonces busqué qué enfermedad era, me apareció que era el síndrome de Laron, que no permite el crecimiento de una hormona para que crezcas biológica y cognitivamente uniforme, en el caso de Yin era cognitivo, actuaba como un niño, pero me fui dando cuenta con el paso del tiempo de que él no era violento, solo era un niño atrapado en el cuerpo de un hombre, tal vez la ignorancia del padre, la soberbia de aquella madrastra y de unos hermanos que continuamente manifestaban con sus acciones violentas el deseo de que no existiera, no conocían este caso o se negaban a ello.

Nuevamente son las 8 pm de la noche del año 2019, nuevamente sus gritos, se  ha convertido para mi en algo normal, aunque impotente con el paso de los años de que a Yin esta madrastra mala le siga pegando, pero ella se ensaña más, obligando de alguna manera el padre lo trate igual, tenia rato de no sentir sus gritos, los maltratos físicos y verbales que han crecido con Yin, luego de que la madrastra por fin se haya ido de vacaciones y este por fin se sentó en una silla, comió dignamente, por fin estaba bañado y limpio, yo lo saludaba porque vivía más en la calle del barrio que en su casa, saludaba y lo saludaban todos con cariño, su padre lo cuidó muy bien en esos días, me dio a entender que realmente siente algo por Yin, solo que se deja manipular de esa extraña mujer que se ensaña contra Yin haciendo que todos le peguen, no sé cómo ha resistido tanto, realmente dormía afuera, mientras ella estuviese él no tendrá vida digna, me pregunto ¿dónde esta su madre biológica?

Por que habrá personas tan malas como esta mujer, que saluda a la vecindad sin ninguna vergüenza, por educación lo he hecho, pero sé que el mismo destino le devolverá lo que ha venido haciendo con Yin.

Son las 8:30 pm sentada en mi balcón, un nuevo lugar, mi apartamento, contemplo el nuevo paisaje que me ofrece la existencia, hoy es sábado, ya no escucho el grito de Yin, tal vez este capitulo termino para mí, iniciara para otro ¿cómo estará? sé que en las manos de una madrastra mala, inconsciente y un padre egoísta.

Son las 9:00 pm de hoy y el recuerdo de Yin me obligo escribirle, tal vez es lo único que puedo hacer por él.

El perfume del cumplimentado

El  perfume del cumplimentado

Por: Luis Payares Mercado

El cumplimentado bajo el signo zodiacal de cáncer acaba de coronarse 67 años. En esta edad, después de haber ocupado tantos cargos en los gobiernos, se podía esperar, que estuviera en otros menesteres del ser humano. Pero no, él sabe que necesita un buen perfume para el día de la gran fiesta. El perfume que marque su final o el inicio de su nueva etapa en el planeta azul. Su meta es tener ese perfume para ese gran día.

Leer libros hoy, para algo debe servir, pues esa ocupación ha sido cedida a las redes sociales en un imponente porcentaje. También, tener la prensa, la historia y la Biblia en nuestras manos, para escudriñarlas, algunos frutos deben arrojarnos. Que revisar la legislación del país de los autores de, El olor de la guayaba, sea otra necesidad, aunque de ante manos, se sepa que hay más verosimilitud que veracidad, creo que es un gran enganche crítico, partiendo desde ese cierre penúltimo: “Publíquese y cúmplase.”

En cuanto a la historia del país, de ese donde vivieron los que escribieron el olor del fruto que da origen al bocadillo y a la mermelada, hay hallazgos de olores importantes. El origen y crecimiento de grupos rebeldes, sería uno. Donde un líder guerrillero, activo, muere de vejez, en el país de las mermeladas. Todo un ejército, durante varias décadas, lo buscaba y nunca lo pudieron capturar, ni herirlo siquiera. Él, con sus camaradas, sí que hería y mataba a los pobres, que obligados, engrosaban las filas para perseguir a un tal alias Tirofijo. 

La referencia bíblica muestra que la eternidad de Dios lo envejeció y en las escabrosas montañas murió el tal alias, llevándose consigo a Manuel Marulanda Vélez y a Pedro Antonio Marín Marín. La prensa también hacía su juego importante, anunciaban, en presunción, la muerte de Marulanda Vélez y resultaba, que otra vez, el man, estaba vivo. 

En cuanto a la lectura de libros, que hay más que vida, un escritor alemán, Patrick Süskind, en 1985 escribe su primera novela El perfume. Su protagonista es Jean—Baptiste Grenouille quien con su prodigioso sentido del olfato, como una garrapata, se aferra, se adhiere, se penetra en la vida, pero más, en la muerte. Chupa sangre, se engorda, crece, se apodera y a nadie le interesa su origen, sus intenciones, ni su finalidad. Escala esferas, sube montañas y cumbres. Baja a las inmundicias y nadie percibe sus ocupaciones. Clasifica lo agradable y desagradable en todas las variaciones de los olores. Su esmero es descubrir el olor del hombre. El que cause al hombre mismo sentimientos afectuosos a favor de su verdugo. Con muertes a inocentes, a la vida joven, a lo virgen, logra obtener el efluvio, la esencia. Su perfume.

El cumplimentado ya tiene listo su perfume, ese día, el de su cumpleaños 67, soltó una fracción muy mínima de su fragancia, en su Facebook y en su Instagram y… ¡qué semejanza!, ¡qué cosa tan exacta!... a lo del libro El perfume, que según su autor, sucedió en el siglo XVIII.       

Por el ojo de la cerradura

¡Guamaleros perdieron la paciencia con Electricaribe!

Por Tito Mejía Sarmiento

Y a veces pienso

que es tal vez mi desventura,

la causa de esta amargura

que no puedo soportar… (Julio Erazo)

Presentación Erazo, una mujer entrada en muchos años se peinaba su  frondosa cabellera de más de un metro de longitud frente al espejo de la sala de su casa, la noche del 3 de julio de 2019, gracias a la  luz temblorosa de una vela encendida. A pesar de su disgusto por la falla en el fluido eléctrico, tarareaba sin pensar lo que ocurriría horas más tarde, en su natal Guamal, varias estrofas del hermoso tango “Lejos de ti”,  compuesto por su pariente, el gran intérprete y compositor, Julio Erazo. No lejos de allí, unos niños jugaban fútbol alegremente en la calle a las 8, aprovechando la claridad de la luna llena. 

Guamal,  era hasta ese  entonces, un pacífico pueblo plano de altas temperaturas, en el departamento del Magdalena que perdió su equilibrio emocional debido a los  continuos apagones de 10 y 12 horas por parte de Electricaribe, la mediocre empresa que ha venido acabando desde tiempo ha, con la paciencia no solo de Job, sino de los propios Guamaleros, cuyas quejas daban la impresión iban a dar en sacos rotos. 

Y como el estado tampoco presta atención  a la lluvia de quejas de los usuarios  que ven como sus electrodomésticos se dañan, y además no hay  una entidad supervisora que responda, entonces, ante esta desatención y como algunas cosas no pueden ser aferradas en las palabras, muchos Guamaleros se fueron en el acto,  a las vías de hecho para  protestar por la crisis eléctrica que les había representado enormes pérdidas económicas y enfermedades, especialmente resfriados y desniveles de la presión arterial. 

Según el colega de tierra El Heraldo  de Barranquilla “El bloqueo de las vías que conducen a El Banco y a Mompox,  la pintarrajeada en negro de los contadores de energía, el intento de quema de la oficina del punto de pago de Electricaribe y los enfrentamientos a piedras con el Esmad,  fueron actos que marcaron el disgusto de la comunidad y alteraron el orden público.

La tensión y el ambiente de hostilidad que se vive, obligaron al alcalde Elkin Méndez Posteraro a decretar el toque de queda, vigente entre las 4:00 p.m. y 6:00 a.m. Sin embargo, en las últimas horas y tras una mesa de concertación desarrollada en el Polideportivo del barrio Lara, en la que participaron los actores del conflicto, los ánimos se apaciguaron, aunque la incertidumbre persiste”.

Lo cierto es que la copa se les ha estado  rebosando a casi todos  los habitantes de la costa caribe por el mal servicio de energía eléctrica prestado por Electricaribe, y sobre todo por las altas tarifas que cobra,  y el Gobierno Nacional si quiere evitar una tragedia mayúscula, debería tomar lo antes posible, medidas de fondo para que los Guamaleros principalmente puedan cantarle a Electricaribe: 

“Quiero estar al lado de ella

para decirle que es bella,

para decirle que nunca

podre dejarla de amar”.

“Amanecerá y veremos” dice con su voz grave y esperanzadora  el ciego Sebastián Ariza,  popular vendedor de loterías que se ubica desde hace más de 25 años, en la plaza principal de la población Guamalera.

Tapo aquí y tapo allá, pero la sabiduría sobrepasa la ignorancia

Tapo aquí y tapo allá, pero la sabiduría sobrepasa la ignorancia

Por Delia Rosa Bolaño Ipuana

Son las 10:50 a.m., domingo en mi cuarto, analizando muchos temas entre ellos EL VII ENCUENTRO INTERNACIONAL de  LITERATURA  2019, donde por una semana la fundación TEICHON, le dio cita a 25 poetas de diferentes partes del mundo, gracias a nuestros aliados como Cerrejón, Banco de la República,  Acción Cultural de España, Asodegua, a la alcaldía de San Juan en nuestra 7 versión no nos ha desamparado, Fondo Mixto, Comfaguajra, Diario el Norte, Gámez editores, sistema Cardenal, Asociación Yanama, a la directora de cultura departamental, a mi Cielo de Oportunidades la coma, a la Gestora de Uribía, al Gerente de la educación de Uribia, a los rectores de cada institución de los municipios a los que fuimos, a los maestros, estudiantes del Totumo Mercedes Romero de Quintero, El Carmelo, La Normal, El colegio Francisco Palau y Quer en San Juan del Cesar, las Instituciones educativas de Dibulla, El Pájaro, la institución educativa indígena No 4 sede Majayutpana de Maicao, de La zona rural de Uribía que estuvieron presentes en Riohacha para la apertura y el lanzamiento de la Antología. A las Instituciones de Uribia como el Alfonso López Pumarejo, la Normal de Uribia y la Institución educativa del Cabo de la Vela, por todo su apoyo,  preparación y sentido poético, cultural y educativo para articular nuestros procesos y hacerlos suyos.

Agradecemos el acompañamiento que nos han venido, pero motivamos a que nos sigan acompañando, a veces me siento casi mendigando ante un proyecto que es visible y maravilloso, novedoso y que permite llegar a niños y jóvenes quienes son el futuro de nuestro pueblo, carecemos de mucho apoyo logístico, lo hacen sí,  pero hay un proyecto que tiene un valor y requiere de un apoyo razonable y justo para un trabajo que se hace durante un semana en diferentes municipios, que requiere de mucha logística, mover a 30 personas por un bien común, promover lectura con autores de forma itinerante, sembrar esa semilla de esperanza en niños y jóvenes de nuestra amada Guajira sobre la importancia de leer, conocer y entender una vez más que ya estamos cansados de ser utilizados aprovechando nuestra ignorancia, si, lamentablemente es una verdad que debemos aceptar, todo el desequilibrio social, educativo, político, de salud y la miseria que vivimos nos ha sucedido porque no hemos aprendido a autoeducarnos, autoformarnos, lo que han hecho unos pocos en su momento fue atrasarnos, administraban los recursos y en vez de administrar bien, empezaron a robarse la plata de inversión social para volverse ricos, qué egoísmo, me da escalofrió pensar en su fría ignorancia, bueno, en fin, eso llevó al departamento a entrar en una miseria sobre su riqueza y ser explotada por todos lados por unos cuantos apellidos que hoy observan aun indiferentes, el llanto de un pueblo que tiene hambre y que ve pasar los manjares a su lado y no tiene derecho ni siquiera a olerlo, pero esto es gracias a nuestra pobreza mental, debemos educarnos mas, aportar un poco de nuestra esencia porque todo tarde que temprano sale.

Son las 12:30 a.m. y aún sigo pensando y analizando sobre el paro en el que entro La Guajira por unos cuantos días donde se tocó los temas más decadentes del departamento como la educación, la salud y las vías, me gustó y felicito al alcalde de Fonseca, Misael sobre su firmeza en señalar lo que los cachacos por muchos años desde que Santos se llevó la regalías a Bogotá, han utilizado de excusa para tomarse ellos la riqueza de La Guajira, señalando reiterativamente el robo desmedido de algunos guajiros que se dedicaban a explotar la riqueza de todos de forma particular y familiar, y aun andan algunos ocupando cargos importantes que por su misma ignorancia, deseo de riqueza y poder no han entendido lo único que hacen los cachacos es utilizarlos para tapar el verdadero fin de ambos, los cachacos de recibir  la riqueza de La Guajira y los supuestos lideres el de mantener su comodidad, el único alcalde que se atrevió a decirle al gobierno central, "los guajiros no le estamos pidiendo, estamos exigiendo que se cumpla con inversiones sociales para nuestro departamento con los recursos nuestros, de nuestras riquezas, como el carbón, la sal, el gas, luz y ahora peaje", celebro y aplaudo a este alcalde que por fin les cantó al gobierno central su cinismo de venir a llevarse el recuso total de La Guajira y hacer verme que se le debe, esto no lo habíamos pensado, ni siquiera aquellos que están gozando de buena vida y que lo que han hecho es engañar a su gente tapando allá y tapando aquí, se le esta cayendo la mascara por que los guajiros estamos despertando y el llamado es mi gente, mi pueblo a que ya no vamos seguir siendo masoquistas, al ver llegar a nuestros dichosos paisanos desde Bogotá en carros blindados a buscar votos para ellos o para otros y muchos corren hacia ellos quienes se creen Dios frente a su fracaso mental guardado en presencia miserable, que lástima que no tengan la capacidad de entender que esos puestos políticos mal adquiridos por muchos por lo menos traten de devolver a su pueblo bendiciones, progreso y bienestar.

Es la 1:13 tengo mucho que escribir, que comentar, pero las reglas de mi periódico merece respeto y cumplimiento.

Bitácora

Los ojos del tiempo

Por Pedro Conrado Cúdriz

“¿Vamos, niña, dime, quién sos vos que apenas muerdes la vida, que le temes al futuro, que no sueñas con el presente. Dime, niña, dónde duele la vida, qué tiene el amor, el absoluto, que vuela lejos de ti. Acaso no sospechas quién eres todavía?” P.T

Si no hubiéramos vivido esta cosa llamada presente, Mary nunca hubiese tenido la oportunidad que le brindó el universo a través de la ventana abierta del tiempo, de decir lo que dijo: “que la vida vale la pena vivirla si tiene sentido.” Lo que no sabe Mary y el resto de las contertulias reunidas en uno de estos días de junio, y en la calurosa mañana del jueves en la biblioteca del colegio, es que para decir lo que dijo, ella tuvo que vivir fragmentos de tiempo de su breve vida. Según su versión, etapas del vivir humano. Es decir, beber en su corto pasado. Ella que apenas es una adolescente con un pie en algo invisible que llamamos futuro, habla por lo que inteligentemente escucha y lee, en ese aburrido objeto del deseo llamado libro. “Antes – confiesa emocionada- no me gustaba leer, no me gustaban los libros. Sin embargo, ahora los disfruto, novela o poesía. Leer me ayuda a imaginar, a recordar, a pensar.” 

Sin recuerdos no hay pensamientos, reflexiono yo mientras escribo este texto. No hay futuro si no construimos el peligroso presente de todos los días, que es una piedra a la que hay que transformar en una obra de arte como hizo el artista del renacimiento, Miguel Ángel. El presente necesita valientes que lo reten o fracturen. La metáfora de la ventana abierta y forzada, ocurre porque un loco se atrevió a ir en contracorriente de la normalidad. Messi (jugador), Yolanda Ruíz (periodista), Iván Fontalvo (escritor) y Margarita Rosa de Francisco (actriz), para colocar solo estos ejemplos, afinaron la roca. El tiempo nos vigila para matarnos o para aplaudirnos. Mary intuye la voluntad de hierro de los valientes, sabe que su lugar en el mundo no se lo ha ganado todavía. Con quince o dieciséis años, la apuesta apenas se inicia. Aunque es necesario tener conciencia –estado de alerta- de los ojos del tiempo, de su mirada escrutadora. Él no acusa, pero mira, observa desde el universo. El tiempo es una sombra, una guía, y nosotros los valientes que enfrentamos el toro de astas finas de la vida. Cada quien sabrá entonces, si tiene fuerzas para arañar los sueños. En Aroma del tiempo, Byung- Chul Hun, alude a la unidad de sentido, a la continuidad no fragmentada. Lo hace para superar el tiempo muerto, o el destiempo, que es cuando alguien vive en el limbo o en una vida de aburrimientos eternos. Sin objetivos de vida. Muerta.  

Nota: Este es un homenaje a las niñas que participan en el proyecto “A veces llegan cartas,” en el colegio Nuestra Señora de Fátima, en Sabanagrande, Atlántico

Por el ojo de la cerradura

Una reflexión sobre el olvido que no seremos                                                                                                                                

Por Tito Mejía Sarmiento

Admito con sinceridad que cuando me piden escribir sobre quien en vida fue un amigo, en este caso tan popular como Dimas Fontalvo Escorcia, el licenciado en Matemáticas que  falleció hace un mes en Santo Tomás, dejando un profundo dolor en el alma de muchos de sus habitantes, mi cabeza comienza en el acto a dar vueltas en  todo su contorno con el único propósito de organizar desde su principio, nudo y desenlace toda la naturaleza real y necesaria del mismo Dimas,  para no caer en ponderaciones o desaciertos que pudieran herir de alguna manera, la susceptibilidad de los suyos y conocidos. 

A pesar de tratar y conocer por mucho tiempo a Dimas, apelo primero a la reflexión de varios de sus estudiantes en la Institución Educativa Técnica Comercial de Palmar de Varela, quienes escucharon durante más de 20 años, la eficacia de sus enseñanzas con un estilo pedagógico elegante y muy particular, sobre todo acompañado de un equilibro emocionalmente muy humano que cautivaba la atención de los mismos educandos. Según ellos, el profesor Dimas los trataba como a sus propios hijos e incluso sacrificaba uno que otro sábado en familia, para explicarles humildemente con la lógica proposicional de su sabia experiencia, algunas dudas en las implicaciones Tautológicas y de Física Cuántica proporcionadas en clases.

Y como la razón a veces requiere de recogimiento, de edificar el propio silencio para recordar lo que no se desea olvidar, me parece ver ahora en estos instantes de presente histórico, al amigo Dimas caminando sonriente las calles de mi pueblo con un libro en su mano derecha, con una elegancia de pavo real impecable, sin caer en la jactancia o creencia popular de que todo aquel que porta libros es un empedernido lector. 

En mis retinas está aún instalada la imagen de Dimas con su cuerpo en su totalidad brotado producto de una varicela que le dio, acompañado por sus hermanos Moisés y Jacob, llegando a una mesa de votación para apoyar la candidatura de Nelson Mejía a la alcaldía de Santo Tomás para el periodo constitucional 2004- 2007, en el más noble acto de admiración que jamás se haya visto  hacia determinado candidato por estos lares. Les confieso que desde aquel domingo de octubre electoral, Dimas se metió para siempre en el corazón de la familia Mejía Sarmiento, en una especie de eternidad contenida. Mi padre César Euripides y mi madre Eloina lloraron por más de 20 minutos seguidos en casa, cuando comentaban conmigo la sensorial ocurrencia de Dimas, en aquel puesto de votación planificado en esa oportunidad en el colegio Oriental.

A veces también lo veo al lado de Pedro Fontalvo Ojeda, luciendo con orgullo el uniforme del equipo de fútbol “Los profesionales”,  mientras ensayaba tácticamente un pase de crack como buen back central que fue, en la cancha Peldar, sediento de que el partido empezara.

…Y cómo olvidarlo por ejemplo cuando en  una noche de semana santa por los años 70s, con un cielo tachonado de estrellas, en el teatro Atlántico de la población, repleto en todo su aforo, se proyectaba la película mejicana “El mártir del calvario” con el actor Enrique Rambal como protagonista. Dimas estaba sentado con su hermano David en una de las tantas bancas de madera que se solían utilizar para esa época y, como por arte de magia, Dimas hizo un giro hacia atrás  y comenzó a llamar  para cederles los puestos a dos señoras de avanzada edad que permanecían de pie, mientras yo sentado al lado de mi novia de ese entonces y cuyo nombre no quiero revelar por obvias razones, nos moríamos de la pena muy cerca de ahí.

Pero él ya no está físicamente con nosotros, el 13 de mayo de 2019, su esposa Margarita Mora Beleño y sus camadas: Dimas José, Antonio David, José Alejandro y Jennifer lo vistieron con su mejor prenda, el pueblo le dijo consternado adiós, cada asistente al sepelio lo sintió a su manera. Ahora el espíritu de Dimas responderá por las noches en un dialecto que solo los suyos entenderán y lo más seguro se “paseará por toda la casa en busca del agua de la vida, sin saber quién cerró el grifo para siempre”, como dice el clamoroso verso del poeta chileno, Jaime Ignacio Magnan Alabarce.

Entonces, pregunto: ¿Cómo olvidar a un amigo, amigo como el que acaba de morir, con unas cualidades fundamentales y no tan comunes en una sociedad actual de ternuras difíciles, donde además los principios y valores humanos agonizan cada día? Quizás ahora me entiendan evidentemente, el título de este panegírico y, a manera  de  colofón les dejo este poema de mi autoría:

Prohibido olvidar

Ninguna avalancha destrozará la recordación

de los míos que ya no están,

así los minutos que estipulan el curso de los días

a través de la metáfora del tiempo,

consuman el acoso de las horas muertas,

y las palabras que oprimen el silencio

cuando menos las esperamos

en las noches de las ventanas cerradas,

sin querer, deshabiten la presencia por completo con asombro,

en una sola determinación hacia la eternidad.

Entre tanto, seguiré en mi intimidad secando lágrimas,

a pesar de que otras consideraciones embellecen el luto

sobre la arena pisoteada cuando las oraciones santifican las alturas

para mitigar y ocultar las heridas...

Santo Tomás, 13 de junio de 2019

Bitácora

EL CONCIERTO DE LO PEQUEÑO

Por Pedro Conrado Cúdriz 

Al igual que Ernesto Sábato en uno de sus ensayos de La Resistencia celebra lo pequeño consciente del poder esperanzador y eclosivo de lo nimio en tránsito a lo grandioso, Pedro Conrado Cúdriz encuadra su trabajo, en este caso en su nuevo poemario "Concierto de lo pequeño," en los mismos cánones del autor de El Túnel.

Más prosaico que siempre – no por eso menos poético – enfrenta esta vez su inveterada lucha con las palabras muy consciente que en una gota de lluvia o de rocío, podría encontrar la luna con sus antorchas de luz para los hombres, o el espléndido mundo derramado de aquel cielo roto que fractura la cordura de los dioses.

Es Conrado Cúdriz un iconoclasta muchas veces confirmado a lo largo de su obra, casado, especialmente en su poesía, con el mundo sentenciador de los aforismos como forma certera y definitiva de llamar las cosas.

De Pedro disfruto mucho su poesía amparada en la brevedad del verso y el poema para recordarnos con Baltasar Gracián, que, lo bueno, si breve, dos veces bueno.

Esta brevedad anclada en la economía de las palabras es el punto de partida y el seguro derrotero en que se afianza la poética de nuestro autor para transitar limpia, hermosa y sin obstáculos por el complejo mundo de la lírica y la palabra comprometida de todo creador que ambiciona un sitio de honor entre los otros.

Muy certero en su producción nos resulta el poeta al reafirmar su empeño en el lenguaje como si moviera fichas apenas perceptibles, hasta alcanzar la más alta y hermosa edificación para tocar el cielo, cielo derramado de estrellas en el universo del poeta, hecho a punta de imágenes, metáforas y sensaciones para develar el sueño del que están hechos los poetas y por extensión la médula de su poesía.

En su intento por el logro del poema Pedro se siente “dueño de lo construido” y asume su compromiso crítico y vehemente, aunque a veces sea la hipótesis de un hombre malogrado como Kafka, pero preguntando por los sueños para respirar la tarde.

Al acercarnos a la lectura de este poemario, concluimos que esta poesía nace y crece como las plantas, de lo más pequeño hasta hacerse milagro en el aire con las ramas extendidas hasta lo infinito y estallar en la altura para que todo el mundo recoja, en su caída, los más altos frutos del poema.

Mi casa

No hay planos ni estructuras de hierro

ni  techos ni puertas,

solo el mundo con su cielo roto.

La hormiga

La hormiga no sabe qué hacer

con tanta superficie terrestre

la tienta el infinito

y solo la paciencia animal la calma

la paciencia de piedra del tiempo

del que están hechos los árboles.

Otra vez el mar

En medio del sueño,

una voz ahogada

susurra la palabra mar

y ella sueña con desiertos infinitos,

cuando despierta no sabe quién es,

ni dónde está,

Poco importa:

las caracolas, la orilla y la arena son suyas.

                                                                   

                                                             Concepción Martes.

                                            Polonuevo, mayo de 2019

Por el ojo de la cerradura

“Todo está podrido, pero huele bien”, la novela que no se logró publicar

Por Tito Mejía Sarmiento

A raíz de su  fallecimiento, el pasado mes de abril de 2019, el escritor, periodista y compositor, Juan Carlos Rueda Gómez, no pudo ver cristalizado el sueño de publicar su primera y única novela “Todo está podrido, pero huele bien”. “Juanca” como se le conocía en los medios radiales, impresos y televisivos, me dio la oportunidad de que leyese, corrigiese y analizase su obra escrita en borrador y de ella extraje una pequeña síntesis que en su momento le envié al correo:

En esta, su primera novela, el escritor colombiano Juan Carlos Rueda no utiliza  la técnica tradicional de configuraciones narrativas, pero hace reflejar de entrada al mejor  estilo de Jodi Ellen Malpas y Julio Cortázar, que sus personajes no pierdan enlaces ni coincidencias del tiempo al momento de transitar por la misma narración, permitiéndole al lector no separar sus ojos activos de la historia, que ocurre, a propósito, en una ciudad del Caribe que se convierte, dicho sea de paso, en una burbuja muy particular con un referente netamente erótico, en medio de un mundo de crueldad y dolor en que viven muchos seres humanos  quienes, aunque formen parte de una familia, de un grupo social o de un gremio, realmente viven solos en medio de la multitud y terminan siendo víctimas de su propia ruindad,  mezquindad sin límites…  Y, por qué no decirlo, de su inusitada irresponsabilidad frente a las personas vulnerables, a quienes ignoran porque están demasiado ocupadas en satisfacer sus necesidades, lujos y ambiciones personales: “Por un lado una joven de buena familia llamada Érika, criada con todas las comodidades, educada en un buen colegio y una excelente universidad, anda jugando a la femme fatale, a la hembra liberada que decide acosar a un profesor universitario, Freddy Jiménez para que la desvirgue. 

Por el otro, Astrith, una niña pueblerina de doce años, indefensa, huérfana de padre, que es presa fácil de unos desalmados paramilitares que la someten a todas las vejaciones posibles.

Además de la  aquiescencia y celibato de Jesús Adrián, párroco de la iglesia que ama muchas mujeres en el propio confesonario. 

Por último,  Isaura  y Vanessa,  mujeres que lo contemplan todo por amor  y que no tienen más opción que interpretar a la fuerza un  rol para el cual no les han permitido siquiera ensayar. Mucho menos negarse a aceptarlo bien a fondo con un escenario donde cada día y cada noche todo se va pudriendo, inevitablemente, inexorablemente aunque huela bien”.

“Todo está podrido, pero huele bien” es una novela contemplada en el telescopio que desarregla y arregla los fragmentos para hacerlos una totalidad fascinante. Entonces, más allá de nuestra realidad y del pretexto premonitorio del desenlace político y erótico, esta obra nos hace mirar en un espejo donde solo logramos enturbiarlo.

Posdata: Ojalá, uno de sus hijos toque puertas y logre el objetivo de publicar la novela para que la memoria de Juanca siga cazando historias.