tag:blogger.com,1999:blog-8618705242599110912024-03-05T13:51:45.692-05:00La Urraka CartagenaLibertad de expresión y pensamientoJuan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.comBlogger338125tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-56821929259184843422022-03-03T09:14:00.003-05:002022-03-03T09:22:24.108-05:00Desde las troneras del San Felipe<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhl7KO1kA2BH8WE8oGHRf-Ie6lAVtybACj5bEazacMHBWnkFVpw7L7O65rPuTpB4tyj8EQRfJMpO5m-ti3gKEj9BWnFQQaLbqBST33eKQYEj6alP2LplCloyl4CLQMjcj-kRC2Ov2pj0QI4XyG3AcDpzB91FCxhWSe2ffCByjtWR_bl0bAX2UW54lPh=s735" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="735" data-original-width="519" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhl7KO1kA2BH8WE8oGHRf-Ie6lAVtybACj5bEazacMHBWnkFVpw7L7O65rPuTpB4tyj8EQRfJMpO5m-ti3gKEj9BWnFQQaLbqBST33eKQYEj6alP2LplCloyl4CLQMjcj-kRC2Ov2pj0QI4XyG3AcDpzB91FCxhWSe2ffCByjtWR_bl0bAX2UW54lPh=s320" width="226" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><i>Juan Carlos Céspedes Acosta</i></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;">Experiencias periodísticas</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: large;">De las tantas chambas que he tenido en la vida, una fue de analista de hechos internacionales, y aprendí en esto, lo complejo de opinar de política internacional sin estar bien informado para ello. Entender que pocas noticias no están manipuladas por las centrales de inteligencia de los países, que hay "prestigiosos" periodistas pagados por gobiernos, que uno no se puede quedar solo con los flash informativos. </span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: large;">Siempre, antes de analizar una noticia, que no repetir, acudía a la historia, gran fuente para tener una noción más o menos ajustada a la verdad, porque allí están los hechos y datos necesarios para comprender la realidad y poder hablar con veracidad. </span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: large;">Desde entonces entendí el papel de la OTAN, de la ONU, etc., que detrás de lo aparentemente evidente, se esconden hechos maquillados, manipulados, (son expertos en manejar la sensibilidad de la opinión pública), que juegan al macartismo, que demonizan al oponente, y todo lo que sea necesario, porque saben que una guerra puede ganarse en los escritorios, la radio, los televisores, etc., porque "la primera victima de una guerra es la verdad", frase atribuida a tanta gente que ya no se sabe quién es el verdadero autor, y lo más importe, entendí que debía voltear la moneda para poder comprender la verdad-verdadera, es decir, todo el contexto, de quitarme la mirada occidentalizada, pues no es la única, solo así podía acercarme mínimamente a comprender la totalidad del hecho político, no solo nacional, sino internacional, como son las noticias que en esta ocasión convulsionan al mundo.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: large;">J. Céspedes. Cartagena del Caribe, 3 de marzo de 2022</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div></div><p></p>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-62065344074724555682021-05-30T20:35:00.001-05:002021-05-30T20:37:17.054-05:00EL SUEÑO DEL ESCOLTA<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img alt="" data-original-height="198" data-original-width="200" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBkRcM0mx10pUvBvvSoJ8D9m0jX0SYsfat3EvGF3k2GGRXdq_mIuoIjsyPs2IWBZ4n-OOECHKX914KQL0FHWQzabnHHrflWYfa5zeHC4GTQAq_ZpbHVd8kVRbAP-NEfVvbbxlhFUw9I5A/" width="242" /></div><ul style="background-color: white; margin: 0.25rem 0px 0.75rem; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><li style="list-style-type: none; margin: 0.25rem 0px; padding-left: 1rem;"><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span face="Roboto, Helvetica Neue, Helvetica, sans-serif" style="color: #3c4043; font-size: large;"><b>El sueño del escolta</b></span></div></div></li></ul><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span face="Roboto, Helvetica Neue, Helvetica, sans-serif" style="color: white; font-size: large;"><div>Por <i>Luis Payares Mercado</i></div><div><br /></div><div>Era el mes de mayo del año actual. Entre el olor inconfundible del café hervido y el trinar de uno que otro pájaro, en una mañana, el escolta del ministro relató lo del golpe que había sufrido en una de sus mejillas:</div><div><br /></div><div>Dormía yo anoche, en mi hamaca, después de haber revisado cuidadosamente sus ligues a los horcones. Entre ladridos de perros callejeros que la noche lamía en la oscura espesura, me fui cayendo en los brazos de Morfeo.</div><div><br /></div><div>De un momento a otro yo estaba en la protesta y un hombre con vestiduras blancas como las que usan los indígenas de la Sierra Nevada, organizaba el pueblo.</div><div><br /></div><div>Primera línea, decía, los jóvenes; segunda línea, los niños; tercera línea, los ancianos; cuarta línea, las madres; quinta línea, los solteros adultos; sexta línea, los padres no viejos… </div><div><br /></div><div>Yo estaba al lado del ministro Uve Elle, lo protegía como si él fuera yo. </div><div><br /></div><div>Un periodista se acercó al hombre de vestiduras blancas y le preguntó: ¿Por qué los niños en la fila, no es un peligro para ellos? El hombre con ojos francos y voz certera le contestó: No conozco a ningún pueblo, que se pueda llamar pueblo, si no tiene niños. Los niños son la amenaza más segura para un gobierno injusto. Olvida usted a Herodes, el Grande; que un niño, solo un niño era la amenaza para su corrupto gobierno.</div><div><br /></div><div>Con una mirada preocupante, busqué a mi protegido y descubrí que había otras líneas detrás de mí. </div><div><br /></div><div>Primera línea, ordenaba un hombre con vestiduras verde oliva, los ministros; segunda línea, el presidente y el vicepresidente; tercera línea, los expresidentes; cuarta línea, los jueces y magistrados…</div><div><br /></div><div>Cuando yo vi esto, grité y gritaba con todas mis fuerzas: ¡Media vuelta! ¡Media vuelta!...</div><div><br /></div><div>El ministro Uve Elle me dio tremenda cachetada… Y aquí, fue cuando se partieron las amarras que sostenían mi hamaca.</div></span></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-73692424172670447562020-12-28T19:36:00.006-05:002020-12-28T19:36:40.457-05:00Bitácora<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhOy94FM8CJ2aAAXFYQ6NJkgNa0toaPQlCZdCj44cw_pvS9zgfAXtfupqPGXREg_LhVtW-BPlp_7CHEIroOkQNcZyUPJSPHb7FSZsCESN2ZvZPU8SsudJMV0DmiWdVwf_epMAImNWETJ0/s200/Pedro+Conrado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhOy94FM8CJ2aAAXFYQ6NJkgNa0toaPQlCZdCj44cw_pvS9zgfAXtfupqPGXREg_LhVtW-BPlp_7CHEIroOkQNcZyUPJSPHb7FSZsCESN2ZvZPU8SsudJMV0DmiWdVwf_epMAImNWETJ0/s0/Pedro+Conrado.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b>La fiesta del pensamiento </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Por<b> </b></span><span style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><b><i>Pedro Conrado Cúdriz</i></b></span></span></div></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">“Compadre Ramón / le hago la visita / pá que me acepte la invitación…” Así se inicia esa bella melodía del juglar Adolfo Pacheco, canto emblemático en honor a la vida artesanal y cultural de la población de San Jacinto, Bolívar. Y en honor a la Hamaca Grande y al tejido o costura de manos delicadas de las artesanas de esta población nacida al pie de la montaña. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">San Jacinto es la cuna de Adolfo Pacheco y Andrés Landero, vivo en la memoria sensible de sus coterráneos, y también de un sin número de personajes que le han dado lustre a través del tiempo a este hermoso pueblo. Y es aquí donde hace más de quince años, un corajudo grupo de conciudadanos de esta hermosa e histórica localidad creo “La fiesta del pensamiento” para promocionar y conservar los hitos de la memoria cultural del territorio, esa que va del arte artesano, pasando por la música gaitera y vallenata, la literatura, el folclor, la vida deportiva, hasta alcanzar la vida académica. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Para el sostenimiento de este largo evento en el tiempo, no solo se necesitó iniciativa, imaginación, inventiva, voluntad de servicio y creatividad, también se necesitó de la pasión de hierro de sus gentes por la vida organizada, y de los organizadores, fuente de sabiduría cultural con la intención de dejar un legado-espejo histórico donde los niños del mañana puedan verse reflejados en los sueños de los taitas, o los mayores. Sin estos sueños seguramente la vida comunitaria y social no tendría la brújula existencial de hoy contra esa suma de hábitos inocuos y estériles de la pobre vida de las sociedades de consumo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La fiesta del pensamiento sanjacintera se celebra los primeros días del año nuevo, en especial en el puente de los Reyes Magos. Alrededor de esta fiesta del canto, la literatura, la poesía y la filosofía popular se congregan la sociedad y sus mejores seres humanos. Es la apertura anual de las rutas del pensamiento nuevo del 2021 en el territorio, agua bendita contra los días extraviados y pueriles de la vida, contra la rutina y los malos pensamientos. Después de esta fiesta los pelaos y las jóvenes saben a qué apostarles el resto del año. Esta postura del evento más importante del 2021, es más efectivo que el viaje de las maletas del 31 de diciembre alrededor de la cuadra, o de las posturas al revés de la ropa interior. Enero es entonces un nuevo camino trazado finamente por los taitas en la fiesta del pensamiento. Están invitados a participar de esta fiesta. San Jacinto los espera. </span> </p><p></p>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-68307857601566474122020-12-18T08:36:00.006-05:002020-12-18T08:36:34.373-05:00La adolescencia, una etapa que aun no llega a muchos jóvenes wayúu. <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOSJtCtsRNC1iTMA6Kburw4CsrgDd01bl8IY9wLR6ebTow-a-TF8bcgKfqGWI6OYCi9esHIdCMlZZZ5_SHQdPCpXhVcnEUSviMqn8oWlJ-ALq69-nLqkQhFtUcJ0z5EnXAG5zfEZZSVtA/s419/Delia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="419" data-original-width="372" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOSJtCtsRNC1iTMA6Kburw4CsrgDd01bl8IY9wLR6ebTow-a-TF8bcgKfqGWI6OYCi9esHIdCMlZZZ5_SHQdPCpXhVcnEUSviMqn8oWlJ-ALq69-nLqkQhFtUcJ0z5EnXAG5zfEZZSVtA/w197-h222/Delia.jpg" width="197" /></a></div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: large;">La adolescencia, una etapa que aún no llega a muchos jóvenes wayuu. </span></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Por <span style="text-align: left;"><i><b>Delia Rosa Bolaño Ipuana</b></i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Hablar de la adolescencia del indígena wayúu es algo que merece total cuidado y de sumo análisis, ya que en los procesos internos de las rancherías es diferente a la del alijuna (no indígena). Esta etapa no es tan relevante en cuanto a que la joven tenga que vivirla como preparación a la adultez en un largo periodo, como es el caso de otras culturas, de lo contrario, para el wayúu la joven, majayut o adolescente debe reforzar el aprendizaje de labores domésticas en unas cuantas semanas y de una, por decisión de sus tíos maternos, quienes además le seleccionan el esposos y quienes la entregan con o sin su consentimiento, y en el caso del hombre ya participa en las decisiones tradicionales junto a los mayores, a diferencia de otras culturas los adolescentes no viven etapas de noviazgo, estudios y otras experiencias propias de la misma.</span></div><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> La adolescencia inicia en el joven wayúu al desarrollo de la joven y ahí mismo termina, ya que también es el inicio de la adultez y la vida en familia para el wayúu.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Se ha discutido este caso, ya que a pesar de ser algo cultural, con la inmersión de la cultura alijuna donde existe mestizaje y ya muchos wayúu se han preparado, se desea buscar un cambio a la concepción de que se debería permitir que los wayúu que permanecen en ranchería, quemen su etapa, ya que se vulnera ese proceso de desarrollo del ser, la esencia misma de poder tomar y asumir decisiones sin negarse a ser orientada u orientado, pero en su debido tiempo por los tíos maternos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Se cree que se ha venido vulnerado en el adolescente wayúu derechos que no están contemplados y que son normales en su usos y costumbres, pero como ser humano el reconocimiento de permitir vivir satisfactoriamente la etapa de la adolescencia, que sin duda es un tránsito por el que debe pasar en un tiempo estimado y que le permita tener distintas experiencias que lo lleven a múltiples aprendizajes que lo harán un adulto responsable y capaz de asumir culturalmente la riqueza socio cultura.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Se ha comprobado que los wayúu que se han venido preparado y que han podido entender más la riqueza cultural que los hace diferente. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Para dejar este tema más claro, quiero que lean un caso similar a uno de los tantos que suceden en algunas rancherías, resulta que en una ranchería vivía una niña de 12 años que recién sea había desarrollado, ella, que antes jugaba y soñaba en seguir los pasos de su abuela, pero con lo que no contaba era que ya sus tíos la habían casado con un hombre de 48 años, quien se enamoró de su ternura y quien ofrendó collares, chivos y vacas por ser su esposo, todos en la familia estaban de acuerdo, menos Aipia, quien pensó que ese desarrollo le iba a permitir crecer y seguir aprendiendo más cosas, pero no para su familia, ya estaba preparada para asumir hogar, realmente a ella se le salía de las manos tomar decisiones y según la tradición ella no siente y no piensa, solo debe asumir la situación como adulta. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En este caso, igual que la protagonista se mi Novela Teichon, no se les permite o no existe para ellas la adolescencia, de niña pasan a asumir la adultez. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Por tanto, las mujeres wayúu capacitadas en este siglo XXI asumen retos en contra del machismo que ha venido gobernado la cultura wayúu durante siglo y la búsqueda de la igualdad de condiciones donde se le permita asumir etapas y roles que solo la mujer sabría qué hacer y cómo asumirlos.</span></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-21798443004740651142020-12-07T05:40:00.006-05:002020-12-07T05:42:58.052-05:00Por el ojo de la cerradura<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAuJSWbjvmFMnRySX80tLw5JeqrW-GBbzxLxkpQxKjTvWcZk287xs3whe1rQH_eSuf8_dk6M8tWPNBSqFh5nzvWE5Pt9oERQ4gNlTOw5YYftF-xjNeS0t7OKve8Uyq-zb0xsqSWPoW-3c/s343/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="274" data-original-width="343" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAuJSWbjvmFMnRySX80tLw5JeqrW-GBbzxLxkpQxKjTvWcZk287xs3whe1rQH_eSuf8_dk6M8tWPNBSqFh5nzvWE5Pt9oERQ4gNlTOw5YYftF-xjNeS0t7OKve8Uyq-zb0xsqSWPoW-3c/w234-h187/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" width="234" /></a></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Tomado del libro “A veces llegan cartas” de Tito Mejía Sarmiento</span><span style="font-size: x-large;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">DE MI DIARIO </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Me llamo NELSON RICARDO MEJÍA SARMIENTO. Soy médico de profesión con énfasis en pediatría y un loco enamorado de la vida y, por eso creo que nunca me han asesinado. Tampoco quiero que la soledad me consuma sin sentido. Necesito que me escuchen o mejor que me lean. </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmiAGb42i1_DJvxVM4v4CsdpV6WI8EVmr_jmLqj4Lq_qgeJ8s8toGt2cCE8M57qpxxDhsWAyDXg_xu9O3chLNmiF0tLQVSsPyyibEfQvmQEPqtNeWRKamBTJiX2Uums-tTVtG5mDcPXT8/s2048/128729958_144514793732567_9216849876213622666_n.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1525" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmiAGb42i1_DJvxVM4v4CsdpV6WI8EVmr_jmLqj4Lq_qgeJ8s8toGt2cCE8M57qpxxDhsWAyDXg_xu9O3chLNmiF0tLQVSsPyyibEfQvmQEPqtNeWRKamBTJiX2Uums-tTVtG5mDcPXT8/w171-h229/128729958_144514793732567_9216849876213622666_n.jpg" width="171" /></a></span></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">No sólo para comunicarme con ustedes sino para prescribir señales de vida, aunque sea como un eco lejano, un grácil sabor de mi yo detenido en estas calientes tierras de Yaure, donde a decir verdad, me han tratado muy bien en muchos sentidos y en donde entre otras cosas las mujeres sin proponérselo, instalan proa cuando miran por las ventanas que convierten en punto de estiba mágico y, desde donde se hacen etéreas para fugarse con el amor deseado, queriendo significar con ello, que nadie puede enjaular los ojos de una mujer enamorada que se arrima a una ventana. Tengo una grande, diría asombrosa impresión de que alguien responderá estas misivas, (un buscador infatigable de mis acciones con una precisión tal, como si conociese el don de mi ubicuidad), que expresará además, el mundo en el cual quiero moverme con un lenguaje de portentosa imaginación para que no se difumine el eco sonoro de mi espacio. ¿Quién soy yo entonces se preguntarán ustedes? Pues, un ser que flotará en torno a unas cartas, a unos escritores que perseguirán mi eternidad legada, a unos padres que nacieron, crecieron y lo dieron todo por amor, y que se morirán por amor, a unos hijos(as) sin el olor a padre en sus prendas de vestir, a unos hermanos(as) portadores de sueños, a unos pacientes que son la prelación en el rutilante apostolado de mi vida, a unos amigos (as) de verdad- verdad, de esos que te tienden la mano hasta en el vago cofre de los astros perdidos, a unos pueblos de habitantes díscolos y afectuosos que a veces ignoran el quehacer más importante de sus vidas por un carnaval de indiscernibles emociones durante cuatro días, a unos amores ajenos, a unos sentimientos encontrados, a unos gallos finos que anuncian profecías, a un hecho concreto y lógicamente a una esposa, quien a propósito le exteriorizaría fervorosamente que cuide a la familia, que me espere, que incluso no se case ni se comprometa con nadie porque la amo todavía y, si lo hiciere, tengo la plena seguridad que los hijos le nacerían con los mismos rasgos míos debido a que la fuerza de mi amor hacia ella es y será de muerte y de memoria. Para ser franco, no quiero que me pase como “el alfiler con óxido del saxo tenor del gran poeta español Felipe Benítez Reyes, hundido como un talismán de olvido y de infortunio”</span></p>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-68069179540947022272020-10-09T11:49:00.006-05:002020-10-09T11:52:16.677-05:00Por el ojo de la cerradura<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl2Nd4HjfxIVMuw4z1bZtg-bXHn-djJfHCaGPQKpIcXxKKBjYMf60ygoNjFzlt1mNOyoF8Zfm_xx39ql-gbRXnL8J1EHJ3DZnW9457Do7RU4BL-ec7hAEh2T9Z98tMQ5d1xdPiFBcOo_c/s343/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="274" data-original-width="343" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl2Nd4HjfxIVMuw4z1bZtg-bXHn-djJfHCaGPQKpIcXxKKBjYMf60ygoNjFzlt1mNOyoF8Zfm_xx39ql-gbRXnL8J1EHJ3DZnW9457Do7RU4BL-ec7hAEh2T9Z98tMQ5d1xdPiFBcOo_c/w254-h203/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" width="254" /></a></div><p></p><p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: medium;">Con la lluvia regresan otros vez, las pandillas juveniles</span></b></p><p style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: medium;">Por Tito Mejía Sarmiento</span></i></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><i>“Un grande nubarrón se alza en el cielo,</i></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><i>ya se aproxima una fuerte tormenta.</i></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><i>Ya llega la mujer que yo más quiero,</i></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><i>por la que me desespero</i></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><i>y hasta pierdo la cabeza (¡Clara!).</i></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><i>Y así como en invierno un aguacero,</i></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><i>lloran mis ojos como las tinieblas.</i></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><i>Y así como crecen los arroyuelos,</i></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><i>se crece también la sangre en mis venas…”</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Habrá que hacerle hoy con todo respeto, unos cambios en algunas de sus estrofas a esa bella melodía “La Creciente”, compuesta por Hernando Marín y grabada en 1976, por Rafael Orozco e Israel Romero (El Binomio de Oro), a raíz de los violentos enfrentamientos entre las denominadas pandillas juveniles cada vez que llueve en muchos barrios de Barranquilla, que en lo que va corrido de este 2020, han llenado de luto a varios hogares y, ante esa disyuntiva, los entes del Estado no han hecho absolutamente nada, como tampoco padres y madres de familia:</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>“Y así como en invierno un aguacero,</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>lloran mis ojos como las tinieblas.</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>Y así como crecen los arroyuelos,</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>se crece también la muerte entre pandillas en Barranquilla…”</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Con el asomo de algún amago de lluvia, jóvenes de 11 hasta 15 años de edad, se conectan en el acto a través de las redes sociales, para encontrarse en determinado punto de algunos barrios localizados en los extramuros de la ciudad, no para recrearse jugando fútbol o cualquier otro deporte sino para matarse con toda clase de armas. Entretanto, muchas personas de bien pegan un estentóreo grito en el cielo para ver quién le da solución a este problema que está tomando desvíos desconcertantes:</span><span style="font-size: large;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>“Los ríos se desbordan por la creciente</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>y las aguas corren desenfrenadas</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>y al verte yo no puedo detenerte,</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>soy como un loco que duerme</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>y al momento despertara…”</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Y como alguien tiene que despertar, me he dado a la tarea de consultar a dos especialistas en ese componente social, el sociólogo y escritor Pedro Conrado Cúdriz y la psicóloga Vanina Mejía Berdugo, directora de VM Comunicaciones, para conocer las posibles causas y efectos que llevan a esos muchachos de la nueva generación a actuar de esa forma irracional y, para ver hasta donde es factible, se puede coadyuvar a ponerle coto a esta desagradable situación que afea el bello rostro de Barranquilla ante los ojos del mundo:</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i><b></b></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUeATDAKTn-ngUO7gB48iI7I4gClfjtq8TJI0j8UftLUEd65j0r2HRiqtBBm8sfkexRsiuJj2Nm92blwquGtHUib_V-M2YGm6rdOJA7oviwP2GSpaQKyY1n0sQzRKRZcFwB412LDnpFdk/s975/121124876_392905642099345_2370106971654705397_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="975" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUeATDAKTn-ngUO7gB48iI7I4gClfjtq8TJI0j8UftLUEd65j0r2HRiqtBBm8sfkexRsiuJj2Nm92blwquGtHUib_V-M2YGm6rdOJA7oviwP2GSpaQKyY1n0sQzRKRZcFwB412LDnpFdk/w397-h204/121124876_392905642099345_2370106971654705397_n.jpg" width="397" /></a></b></i></span></div><span style="font-size: medium;"><br /><div style="text-align: justify;"><b><i>Pedro Conrado Cúdriz</i></b>: “Es cierto que este grupo de población es un problema para la sociedad y el Estado colombiano: en el estadio, en el barrio, en la escuela, o en cualquier otro lugar donde opera contra el mundo. Las preguntas que nos hacemos diariamente son: ¿Por qué viven desintegrados de la sociedad? ¿Cómo ocurrió este fenómeno? ¿Es nuevo? ¿Obedece al crecimiento urbano? ¿Simplemente es una fuerza caótica de la sociedad excluyente como la nuestra? Si hablamos de una sociedad de clase, entonces estamos hablando de una sociedad desintegrada, fragmentada por los que tienen más y no por los que tienen menos; mejor dicho, hablamos de una sociedad excluyente. <Por allá lejos queda el barrio La Chinita>, dicen las “personas de bien,” por ejemplo. O sea, por allá viven los más pobres, los más jodidos. ¿Qué significa esto? Pues, que somos inmezclables. Pero también que el modelo neoliberal colombiano no tiene interés en incluir, en mezclar las poblaciones con bienestar con las demás; es decir, en resolverle la vida a millones de colombianos que viven como zombis en la miseria. Este es nuestro apartheid, nuestra tragedia, tratar de construir una sociedad basada en la regulación social de clases para negar, lo que es imposible de hacer invisible, porque los pandilleros son seres humanos, que sienten y piensan, son también sentipensantes. Estoy recordando a Gustavo Petro, cuando era alcalde de Bogotá, que trató de romper esta estructura de clase intentando construir un barrio de pobres (que palabra de sufrida y fea) en un barrio de “clase”. Ese es el origen de la enfermedad social y mental de la sociedad colombiana.”</div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b><i>Vanina Mejía Berdugo</i></b>: “ Si bien es cierto que el fenómeno social de las pandillas juveniles se ha venido presentando desde hace mucho tiempo en diferentes sectores de Barranquilla, con estilos, lenguajes, argumentos propios e inclusive con acciones únicas para poder atemorizar a los que sus miembros desean ser o consideran para ellos sus víctimas, también es muy cierto que, hoy en día, la nueva modalidad que se está imponiendo en la ciudad, es el enfrentamiento de algunos muchachos mientras llueve. Ustedes se preguntarán ¿Por qué bajo la lluvia? ¿Acaso hay algún estudio que demuestre la existencia de una estrecha relación entre el comportamiento agresivo de esos jóvenes y la lluvia? Ningún estudio ha demostrado lo anterior. Sin embargo, desde el punto de vista del enfoque social, esas denominadas “Pandillas” necesitan ser reconocidas, identificadas por algún factor, es decir ellas condicionan proyectar o manejar sus propias identidades o imágenes. Para los jóvenes que conforman dichas pandillas, es muy fundamental, que la comunidad en general e incluso sus propios enemigos de turno, puedan avistar en ellos un estilo de vida, marca o quizás modalidad que los reconozca para ser “ultra famosos”. De tal forma, que enfrentarse bajo la lluvia, es como invadir el lado más expresivo (catarsis) que un ser humano puede tener al momento de mojarse y/o bañarse libremente. Para nadie es un secreto que en una ciudad como Barranquilla, por costumbre o idiosincrasia, el agua caída del cielo representa alegría, gusto, nostalgia… Y es ahí, en ese instante, donde los jóvenes, precisamente, se liberan de todo. Así que, para esos grupos tratar de invadir la tranquilidad de una comunidad, los ayuda a sentirse como los verdaderos protagonistas o héroes del fenómeno social bajo la lluvia. La identidad y el vínculo en esos grupos, son los dos grandes factores que desencadenan el desarrollo de habilidades específicas en los mismos, para luego tomar acciones de enfrentamientos, riñas y por supuesto, muertes… El proceso de poder reinventarse (tomarse a la fuerza) viene a ser el principal mecanismo que lleva a manejar esas nuevas modalidades en la urbe: grupos reconocidos que necesitan crear espacios, para que sus víctimas y la comunidad en general “respeten sus leyes”, durante la caída de un fuerte aguacero. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El foco de atención para intervenir oportunamente a esos jóvenes, es crearles espacios diferentes, donde ellos pueden expresar sus propias conjeturas, para proyectarlos como gente de bien. Sumado a eso, se necesita plantear un proyecto de vida donde se sustente en cada uno: ¿Qué hacer? ¿Hacia dónde voy? ¿Qué quiero? ¿Cómo me veo en algunos años? Y además, enseñarles la importancia de los grupos. Concientizarlos del valor que recobran, crear nuevas habilidades en los mismos para un estilo de vida diferente desde el punto de vida personal y social”.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Ojalá que: <i>“Con el repiquetear de una campana </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>se haga la luz en el pensamiento de esos jóvenes, </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>hoy con sombras de luces declinadas para que entonces, </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>brille la alegría y la lluvia caiga como una bendición de amor y paz”</i></span></p>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-45405014638202500052020-10-09T10:49:00.000-05:002020-10-09T10:49:00.864-05:00Bitácora<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4y-UYZ6UPlbgeUpzMVXnQgEDm5V5JnsucOVL7AmtuAwLrjeh40KAW9Awa_tErmWRnduZ_iuZyJRl0J3rrdNl7E7yX0TtaQkH59bSNcMv44zQ2HTeMsqSxo9iz4rTqiRiySdX-AhcV6eE/s200/Pedro+Conrado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4y-UYZ6UPlbgeUpzMVXnQgEDm5V5JnsucOVL7AmtuAwLrjeh40KAW9Awa_tErmWRnduZ_iuZyJRl0J3rrdNl7E7yX0TtaQkH59bSNcMv44zQ2HTeMsqSxo9iz4rTqiRiySdX-AhcV6eE/s0/Pedro+Conrado.jpg" /></a></div><p></p><p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: large;">Sobre la protesta social en Colombia </span></b></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Por <i><b>Pedro Conrado Cúdriz</b></i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Se conoció el documento borrador del protocolo uribista del presidente Duque para regular la protesta social. Entre los puntos que llaman poderosamente la atención está la intención absurda de exigirles a los organizadores de las movilizaciones sociales una póliza de responsabilidad civil extracontractual para que se hagan responsables de los daños causados en bienes ajenos. ¿Solo entonces las organizaciones adineradas serán las potencialmente capaces de organizar las protestas? ¿Quiénes serán? También el protocolo define la moda del vestir de los protestantes y prohíbe las capuchas y el uso de pinturas - El partido verde la defiende - y finalmente quiere quitarles a las autoridades civiles las facultades de ordenarle a la policía. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">“Permitir, dice el editorial de El Espectador del 1 de octubre del 2020, que sea la Policía la que defina el momento de utilizar el Escuadrón Móvil Antidisturbios…, es no entender las raíces de la desconfianza de los ciudadanos y las preocupaciones de las Cortes. Lo que necesitamos es más poder de las autoridades civiles, más pesos y contrapesos, más control y no que se deje una decisión tan importante al juicio de quienes están en la línea de fuego.” </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El protocolo parece creado para un mundo sin ciudadanos y sobre todo mudos si existen, donde solo sea permitido el rol activo del gobierno y la Policía. Es la construcción de una ficción forzada y pretenciosa de intentar que ésta se parezca a la realidad concreta de todos los días para que sea igual a la distopía de sus creadores. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Es inimaginable un mundo así, aunque ahora el gobierno uribista de Duque crea que se puede construir una tiranía en medio de la máscara de la democracia nacional a punta de decretos pandémicos. Los que observamos al presidente Duque visitar un CAI y usar el uniforme de la policía, mientras la ciudad ardía por la muerte brutal de Javier Ordoñez, concluimos que la poca democracia que nos queda se agota en estos gestos institucionales de la fuerza bruta. Este gesto presidencial nuestro nos recordó que la negativa de Trump a no defender los grupos de supremacía blanca en Norteamérica está amarrada a la espada de la tiranía. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La sentencia de la Corte Suprema de Justicia busca garantizar la movilidad y la protesta social, amparándose en la Constitución Nacional y el Estado de Derecho. El uribismo desprecia este modelo de Estado y quiere montar como sea su estado de opinión. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Lo cierto es que el Establecimiento viene intentando regular las protestas sociales desde 2012. Sin embargo, los eventos repetidos en el 2019 y en especial, los ocurridos en plena pandemia en el mes de septiembre, han obligado a hacerle creer al régimen, en medio del aislamiento y el confinamiento, que es hora de repensar desde la ideología derechista el derecho a la protesta para torcerle el pescuezo constitucional y enderezarla a sus intereses particularísimos. En esta línea de pensamiento crearon el Protocolo regulatorio de la protesta social, que la Corte Suprema y el Tribunal de Cundinamarca los obligó a revisar para la garantía de la participación de los ciudadanos en las manifestaciones públicas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La derecha extrema que nos gobierna nos desea quietos, pasivos y más indiferentes que antes, mientras los que pertenecen a esa clase social, sí pueden utilizar lo que la mayoría de los ciudadanos no percibe como actos de violencia gubernativa, simbólica o invisible del Estado neoliberal contra las gentes más desprotegidas de la sociedad: las reformas laborales y de la salud entre otros actos administrativos pandémicos. Es más que un ensayo político de cierre de ciclos históricos, es la propuesta uribista de ahogar la sociedad pobre del país, de acabar con los pobres a fuerza de hambre y represión. Es una revolución demográfica silenciosa, imperceptible, indefinible y brutal si se quiere. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Usted se ha preguntado si los muertos del 9S tenían capuchas. O ha logrado intuir ¿Por qué algunos de los manifestantes usan las capuchas o se pintan los rostros en las protestas sociales? Los líderes civiles y de derechos humanos que han matado y seguirán asesinando ¿Será por qué no usan capuchas? Otras preguntas: ¿Por qué los del Esmad usan trajes especiales y caretas? O ¿Por qué la policía usa los protectores de las motos para cubrirse el rostro? ¿Por qué la policía también tiene la terrible costumbre de utilizar civiles policías en las protestas? E incluso se les ha visto infiltrando las protestas sociales en las ciudades. No son santos. El problema es que mientras el poder del Estado en el mundo ha ido evolucionando hasta desacreditar la violencia física, aquí, en este país de guerras ocultas y muerte, de desapariciones y torturas, a la sociedad toda le aplican los castigos físicos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Alguien dijo que en Canadá los manifestantes no usan capuchas. A caso Colombia es Canadá. ¿O allá asesinan a los líderes sociales como acá? ¿O la policía les dispara a los manifestantes como lo hizo en Bogotá? ¿O acaso Canadá tiene los niveles de pobreza, injusticia social de Colombia? </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Los que hemos asistidos a las marchas no vamos con la intención de violentar nada, vamos simplemente a rechazar el mal gobierno en medio de la alegría, la algazara y el fuerte sol de Barranquilla, donde se ha demostrado que sí es posible realizar las protestas sociales sin la necesidad de acudir a los actos violentos, vengan de donde vengan. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A muchos colombianos les ha tocado experimentar las provocaciones y el uso indebido del Esmad y la policía. ¿A qué juega la policía cuando tiene un arma, usa la fuerza bruta y viste el uniforme verde de la civilidad? Este doble rol enmascara el verdadero rol de los cuerpos de represión del Estado: defenderle los privilegios estructurados del gobierno contra los que sobreviven en medio de un régimen histórico que vive de la bandera, el himno y se resiste a escuchar la voz de la Constitución Nacional. </span></p>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-23568767876613115712020-09-20T15:51:00.007-05:002020-09-20T15:51:44.997-05:00El cuerpo nos humilla<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpZw4LBzpio2H_6LYDmenwLtXq1aN35NDROxlMT_aTDCwvNATR8fEk1JAxi5EU-XF8kHcB_DZkEuioUcmXbzO8lnz8xHShHAiV4HQtxUC6Bhl2Hg47ZOio9TwcO_RefvZxTf3g6Ti1bio/s317/RAM%25C3%2593N+MOLINARES+SARMIENTO%2528FOTO%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="317" data-original-width="281" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpZw4LBzpio2H_6LYDmenwLtXq1aN35NDROxlMT_aTDCwvNATR8fEk1JAxi5EU-XF8kHcB_DZkEuioUcmXbzO8lnz8xHShHAiV4HQtxUC6Bhl2Hg47ZOio9TwcO_RefvZxTf3g6Ti1bio/w239-h270/RAM%25C3%2593N+MOLINARES+SARMIENTO%2528FOTO%2529.jpg" width="239" /></a></div><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b>El cuerpo nos humilla</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">*Ramón Molinares Sarmiento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Si fuera un ángel, si habitara en el cuerpo de un ángel, no padecería ahora esta angustia existencial que me tiene al borde de la locura. Dicen que los ángeles son felices mensajeros de las divinidades; yo, en cambio, no sé quien soy, nadie ha podido verme. Sólo puedo asegurar que soy distinto de este cuerpo en que habito desde hace más de ochenta años y que, a diferencia de las plantas, que dan flores y frutos, ya solo produce olores desagradables. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ahora permanece enfermo, canceroso, pudriéndose, cercano al morir, que es todavía más terrible que la misma muerte. Espero con impaciencia su fatal desenlace, que será también el mío, porque creo que sólo entonces, cuando me desprenda de él, podré saber quién soy. Vivo encarcelado entre sus huesos y su carne envejecida. Existo como prisionero. Me evado mientras duerme, pero tan pronto despierta me encuentro de nuevo en su prisión, observando cómo satisface el infeliz su infatigable tarea de condenado a comer. Tiene una tripa insaciable que no lo deja en paz, un tubo que se le retuerce en el vientre y que nunca termina de llenar ni de vaciar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Cada mañana, cuando lo veo sentado en el bacinete, me siento tan humillado como él. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Para confundirlo conmigo suele emplearse la categoría Hombre, pero yo prefiero distanciarlo de mí porque sólo así podré dar una idea de lo mucho que me mortifica su presencia, sobre todo ahora, que esta hecho una miseria a punto de morir.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Desprendernos de él, alcanzar los más altos cielos de lo sublime, ha sido la mayor aspiración de nosotros, los espíritus, las almas, la conciencia, como nos nombran. Pero no nos deja; es testarudo, terrenal, no da cuartel, no puede pasar un día sin sudar, sin producir orines. Solo las artes, cuya condición es la irrealidad, tienen la virtud de hacerle olvidar por momentos sus necesidades elementales. Lo animo a pintar en la mañana, con los colores fuertes que empleaba Obregón, un cóndor de alas abiertas, una barracuda de ojos agresivos, un toro de lidia con el lomo ensangrentado o una muchacha desnuda que lleva en las manos una guirnalda azul; en la tarde, a escribir poemas que procuren sostener el ritmo melancólico de los versos de Meiradelmar; y en la noche a tocar en el piano las dulces melodías de Francisco Zumaqué. Se eleva conmigo en esos instantes, se siente como desprovisto de la miserable materia de que está hecho, pero al día siguiente me humilla sin compasión: no soporto verlo deshacerse del peso de sus intestinos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A los que viajaron a la Luna y se acercaron un poco más a las estrellas, los obligó también, allá en las alturas, a oler sus hediondeces. Creyeron los viajeros que subiendo a los cielos se sentirían como ángeles, pero regresaron desilusionados, convencidos de no poder ir a ninguna parte porque, en realidad, nadie puede irse del cuerpo en que habita, del animal con quien convive, que es de donde los humanos se quieren ir. Tan odioso es el cuerpo, que los teólogos acabaron por convertir a todos los dioses en un ser abstracto, que no tiene figura corporal. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Estoy convencido de que el cuerpo y yo no nacimos al mismo tiempo; soy posterior a él, a esa cosa babosa y sanguinolenta que era en el momento de nacer. Por eso admito que la existencia es anterior a la esencia, como dice Sartre. No puedo precisar el instante en que me sentí en él, tan sorprendido como esos lirios blancos que nacen en la hediondez de los pantanos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Afirman los teólogos que soy un soplo, pero no puedo imaginar a un dios soplando en una figura de barro, hecha de partes tan innobles. Una divinidad bondadosa no habría configurado un ser con unos órganos tan inmundos que hay que llevarlos escondidos. Si en verdad el cuerpo fue creado por un dios, no lo hizo a imagen y semejanza suya; lo hizo de barro con el evidente propósito de someterlo a la burla. Es fácil imaginar la risa, la carcajada de ese dios burlón cuando lo ve sentado en el bacinete, humillado, triste, con la sensación de estar recibiendo un castigo, expiando una culpa. Si no fuera culpable de algo la divinidad no lo sentaría allí todas las mañanas. Tan abominable resulta para algunos la carne humana, esa que se castiga en Semana Santa para expiar los pecados, que Borges creó en Tlon unos personajes sin cuerpo, inmateriales, que solo viven en el pensamiento, apenas sostenidos por la mera sustancia pensante. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En la más remota imagen que tengo del cuerpo en que habito, lo veo pataleando en la cuna, rabiando, llevándose a la boca las manos sucias. Recuerdo con claridad esta imagen porque creo que fue para esos días, no antes, cuando, para huir de sus malos olores, de esa presencia que me pareció desagradable por primera vez, produje mis primeros sueños, una actividad propia de mi naturaleza inasible, inmaterial, que me permite tomar distancia, convivir con él en relativa independencia. Solo en el sueño soy independiente; cuando el cuerpo duerme me elevo, me alejo de la realidad que me atormenta. ¿Qué sería de mí sí, después de tolerarlo todo un día, no llegara la noche que me permite soñar? Pienso algunas veces que, cuando lo abandone del todo, cuando me desprenda de él, mi felicidad será inmensa; su compañía me ha privado del goce propio de mi condición de espíritu.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Con frecuencia me visita la idea de que las enfermedades, la vejez y la muerte son razones más que suficientes para que los hombres se desprecien, se odien y se maten. El ser humano mata y seguirá matando porque no tolera su condición de mortal hecho de barro. Mata al otro porque quisiera matar en ese otro las miserias que padece. Alcanzar la gloria de cualquier forma de poder y seguir envejeciendo como el más desdichado de los pordioseros es algo que enfurece a los mortales triunfantes. ¡Cómo quisieran los humanos ser distintos de los otros de su misma especie! ¡Cómo atormenta al poderoso sentirse igual al desposeído en el momento de deshacerse de lo comido y bebido en la fiesta de la noche anterior!</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me apena tanto la condición humana que, en mis sueños, los mortales sólo evacuan claveles de colores diversos. En estos sueños los seres humanos se sienten en armonía con todas las cosas del universo. En un mundo de cuerpos floridos ¿Quién sería capaz de apartarse de una dama, a la que, por descuido, le ha quedado colgando un manojo de flores perfumadas entre las redondeces de la cola?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Lo ingrato de estos sueños es presenciar, como ahora, el despertar de este cuerpo de más de ochenta años, que se está pudriendo todavía en vida y al que, ya desahuciado, después de abrirle el vientre para sacarle podridos pedazos de hígado, páncreas y tripas, le han quitado las sondas, los tubos por donde evacúa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">¡Cómo me duele verlo en ese estado! Ha vivido en permanente rebelión contra mí, humillándome con sus ventosidades imprudentes, eructando y bostezando en ceremonias solemnes; estropeando los mejores momentos, levantando el falo cuando no debía y manteniéndolo arrugado cuando tenía que darle la firmeza del roble, pero, a pesar de ello creo haber llegado a amarlo. Es terrible pensar en lo que será de mí sin él. Me aterra la incertidumbre. Me aterran la libertad y el goce que he imaginado, quizá ingenuamente, me sobrevendrán con su muerte. Si pudiera mirarme ¡ay! Si pudiera mirarme yo mismo como lo miro a él. Está al borde de la muerte, a punto de regresar al polvo, al barro de que está hecho y todavía no puedo saber quien soy. ¿Qué haré, cuando el muera, con todo este universo que tengo dentro de mí? ¿Qué haré con todo lo que he aprendido de la vida y de los libros? Verlo como un cadáver me hace anhelar los días en que lo observaba, como cualquier bebé, orinándoles los vestidos a las muchachas que se lo comían a besos. Es triste saber que se va a morir a pesar de haber sido un niño bello, amado por las vecinas. Me parece injusto verlo agonizando, pudriéndose, mientras yo permanezco intacto, lúcido, como si sobre mí no hubieran pasado los años, el tiempo que le ha tumbado los dientes, agrietado el rostro y despoblado la cabeza. Mi lucidez, en medio de su podredumbre, la experimento como un castigo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aún no ha muerto, ya los vecinos le han puesto en las manos, cruzadas sobre el pecho, una imagen de la divinidad que adoran; pero ¿Qué puedo esperar de un dios que he imaginado burlón y cruel? ¿Qué será de mí si en verdad soy un soplo? Me da vértigo suponer que, sin estar soñando, sin la posibilidad de volver al cuerpo, ya muerto, el soplo que conjeturan soy sea llevado a las alturas por ventarrones que lo dispersen en el universo, que lo reduzcan a la nada. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La nada es todavía más horrible que este cuerpo que se pudre. Me aferro ahora con desesperación a él porque preveo que si me desprendo es el vértigo, el abismo, la nada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Si se durmiera por un instante ¡cómo no pude pensarlo antes de agravarse!, me escaparía en el sueño, lo dejaría solo, tan abandonado como ya se dispone a dejarme. Pero hace dos días que permanece con los ojos abiertos a la espera de la muerte; no duerme para no darme la posibilidad de escaparme en los sueños que, hasta hace poco, nacidos de su remota infancia, eran abundantes en amaneceres luminosos y en tardes de lluvia. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> En su agonía me parece absurdo todo lo vivido, absurda su efímera existencia. Me hace sentir con tanta dureza que le pertenezco, que nací de sus entrañas, de sus vísceras, que me veo obligado a admitir que haberme creído distinto de él ha sido una ilusión. Me enloquece saber que va a morir sin que yo pueda salir de aquí, de esto que ahora no es ni más ni menos que una cárcel de carnes descompuestas.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Se empeñan los religiosos en hacerme creer que soy una paloma blanca, un ángel, un rayo de luz, cualquier cosa que pueda elevarse y huir de la prisión en que he habitado. Pero en medio de estas imágenes de vuelos, destellos y vientos, que veo pasar y volver vertiginosas, observo también, allá, en la lejanía, en un paisaje ya un tanto borroso, desolador, triste, la del lirio blanco que se marchita y deja caer sus pétalos sobre el fango.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> En este instante no sé a qué atenerme. El cuerpo sigue con los ojos abiertos y yo deliro, nadie puede confiar en lo que ve o cree ver una conciencia que delira. En el delirio, ante la presencia enloquecedora de la muerte, cualquiera, como yo ahora, puede creerse mariposa, pájaro, viento, ángel, luz que se apaga.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Imposible saber quien soy en este estado de locura en que me encuentro. Me aterra pensar que en el mismo instante de su muerte dejaré de existir. Mi destino, como el de todas las almas, es indescifrable.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">*Ramón Molinares Sarmiento</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Estudió en la Escuela Normal de Medellín y en la Universidad Libre de Bogotá. En las universidades de Lille y Montpellier, Francia, realizó estudios de especialización en literatura francesa. Es autor de las novelas Exiliados en Lille (traducida al Inglés), El saxofón del cautivo y Un hombre destinado a mentir.</span></div><p></p>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-30881707685779484882020-09-12T08:00:00.000-05:002020-09-12T08:00:26.156-05:00Bitácora<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiUZQ9ftriZAKFV5iAyT8cDLex0g66ZskpzVVrpMhGcNPA4D1UuBT1m1i9rJb4sXAeQNhcq7oONnTLXOsG6YnqPxVSx6pltGO1qkTgaDFWDuaWtCPOvhrfjXC4e3mUwlePGTY1gFlzCLI/s200/Pedro+Conrado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiUZQ9ftriZAKFV5iAyT8cDLex0g66ZskpzVVrpMhGcNPA4D1UuBT1m1i9rJb4sXAeQNhcq7oONnTLXOsG6YnqPxVSx6pltGO1qkTgaDFWDuaWtCPOvhrfjXC4e3mUwlePGTY1gFlzCLI/s0/Pedro+Conrado.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><b> <span style="font-size: large;">Las ausencias de los amigos </span></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Por <b><i>Pedro Conrado Cúdriz</i></b></span></div><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Lo que sentimos en medio del confinamiento pandémico –llevamos cinco meses de ausencias sociales- es individual, cada quien lo ha sufrido a su manera. Personalmente me he sentido extraño, fuera de lugar, a veces he sentido que no soy yo, o mejor, que no soy el mismo, que mi percepción del mundo, de la vida y del hombre es otra, quizás peor. Alguna crisis existencial ha bordeado mi vida y también la ha bordeado el espanto. En esos instantes no sé lo que tengo y lo achaco al maldito confinamiento, al duro aislamiento, a esta abruptiva y extraordinaria experiencia de sobrevivir la vida alejado de los amigos. En esos momentos, vivo acompañado de oscuros pensamientos no tan lejos de la sangre derramada en una nación amante de la guerra. Y estar ahí, sentado y automatizado por el teletrabajo, obnubilado y con los ojos secos por la máquina que me conturba, por el sentimiento extraño de ser una extensión de tuercas y tornillos de la inteligencia artificial y no cuerpo, absolutamente cuerpo humano. En la virtualidad, la conciencia del otro es reemplazada por la conciencia de la máquina. No podemos ser humanos sin ella. He ahí otro dolor, otra conciencia de sí mismos. Y a mi frágil memoria arrinconada en aquellas imágenes del robot reemplazando al hombre en los trabajos domésticos, irrumpe peligrosamente la deshumanización del trabajo y la automatización humana. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">He escuchado quejas febriles, vibratorias, de compañeros de trabajo hastiados de los computadores, les he oído decir, lo insoportable y lo inimaginable que es pensar y hablar con una máquina. Dicen que después que se levantan y se alejan de ella, su sueño sigue acompañado del tic tac de las teclas o de la voz vibratoria que expulsa la maquinita. Es horror, pero es un horror no reconocido. Y llega otra vez la mañana, alineada en las repeticiones inocuas de lo mismo, la ensarta de acciones que no son hábitos, sino simple activismo laboral, hacer y hacer, no para cambiar el mundo sino para seguir bregando en la telaraña de las apariencias no esenciales de lo políticamente correcto. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aterra este mundo infernal de lo aparencial, esta manía loca de hacer y hacer acompañada de la creencia dogmática de cambiar las cosas. Es otra muerte lenta, aburrimiento absoluto del vivir en el no tiempo o en la improductividad de las que nos habla Byung Chal Hun en sus libros. “Mañana es otro día,” escuchó la voz de Gloria a través del celular. Y, sí, es otro día, pero no el deseado. </span></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-49983694979230887672020-08-23T09:57:00.000-05:002020-08-23T10:09:11.775-05:00Bitácora<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCW8O03UCM207klttfofpy0DHJRTGJzhqUyc2vpYFOy34NbxUMd7SsDQLmDQJbTmqql0xyHamzm4Oghe6gmpDVYWu2oO2rf-ZQhFdelbAuUszuPQTZjhv4uODhu2xlq1NThJRcBPY9Ihw/s1600/Pedro+Conrado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCW8O03UCM207klttfofpy0DHJRTGJzhqUyc2vpYFOy34NbxUMd7SsDQLmDQJbTmqql0xyHamzm4Oghe6gmpDVYWu2oO2rf-ZQhFdelbAuUszuPQTZjhv4uODhu2xlq1NThJRcBPY9Ihw/s320/Pedro+Conrado.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>El odio ideológico o la ideología del odio</b> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por <b><i>Pedro Conrado Cúdriz</i></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
“Si la autoridad serena, firme y con criterio social implica una masacre, es porque del otro lado hay violencia y terror más que protesta”. Trino de Álvaro Uribe recién posesionado Duque en la Presidencia </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El ejemplo más claro de este fenómeno es el nazismo. Hitler convenció a sus huestes y a la sociedad alemana de la época a operar el odio contra los judíos. Pero nunca fue capaz de confesar esta mentira o este invento ideológico, que convirtió luego en su fe o en convicción política para alcanzar el poder. El resto ya es historia y ustedes lo saben. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Este odio no gratuito es lo que se conoce como odio ideológico- político. Solo lo alcanzan las mentes severamente dogmáticas y de corte tiránico. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">El otro odio, el interpersonal se debe a las malas relaciones humanas o a conflictos entre miembros de familia, o a conflictos de trabajo o barrial. No van más allá de este círculo. Sin embargo, el ideológico-político, es el que niega al otro como interlocutor válido, porque es considerado entonces un peligro –negado- para poder llegar al poder. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">“A veces – escribe la filósofa Carolin Emcke en “Contra del odio” – me pregunto cómo son capaces de algo así: de sentir ese odio. Cómo pueden estar tan seguros. De lo contrario no hablarían así, no harían tanto daño, no matarían de esa manera… tienen que estar seguros… Si dudan, no podrían estar furiosos.” Este odio tiene que ser ciego, pienso yo, sin fisuras, para poder atacar, agredir, callar, perseguir y matar al otro, considerado el enemigo. Ser objeto de la ideología del odio implica quedar al descubierto en el centro del camino. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Previamente el que ejerce el odio político ha desbrozado la maleza enemiga hasta localizar la presa seleccionada para el ataque. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">En ese entramado se validan todas las armas estratégicas posibles e imposibles como las ilegales o las falsas noticias para confundir y ganar adeptos, difamar, despreciar, espiar, filtrar los teléfonos o negar la información al medio periodístico considerado enemigo de la causa política. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">El prurito de esta estrategia es la mentira, rampante, cínica, repetida. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Tampoco escapa el invento de los falsos enemigos para confundir a la mayoría de las gentes sin identidad política. Así difuminan el odio y el miedo. La Farc ha sido el caballito de batalla en el pasado y en este presente convulso y caótico a pesar de los acuerdos de la Habana y la presencia guerrillera en el Congreso. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">El discurso del odio ideológico-político - está notorio en un trino reciente del expresidente Uribe a causa de la prisión en casa por orden de la Corte, lo repiten hasta el cansancio y hasta convertirlo en verdad, en verdad ideológica. El odio es tan visceral e irracional que el prisionero número 1087985 y el Centro Democrático despotrican de la decisión de la Corte. Los epítetos van de mafiosos, bandidos... </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Hasta hoy este odio ideológico desapercibido por los uribista incautos ha rendido sus frutos. En especial entre los más pobres que, por su ignorancia política han caído en sus cadenas de mentiras y noticias falsas. Sin la ignorancia de los pobres nunca hubieran alcanzado y conservado el poder. Las 200 camionetas cuatro puertas de las caravanas de estos días no son suficientes. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Lo increíble es que las redes sociales, caídas en manos de los manipuladores de la derecha, les dan a los pobres ignorantes de la historia de este país, la ilusión de la libertad. Con este espejismo libertario son capaces de atacar el pensamiento crítico. En el fondo no saben que ya están inscritos por ignorancia en las páginas del totalitarismo nacional. </span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-51097517580407788842020-08-07T18:35:00.003-05:002020-08-07T18:35:41.173-05:00Bitácora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgM6I3jdCGjmeeO2pHICrERkyRgVv2fdMFWm1t5CJJeDGUQ68f84k93HVt5A8aZjWyUv7ZPstXPpDajq4WS0xAnI4sAl7lJOHrquDdyp0GTTcHdsIBDviePk649G6UP7DrfHy1KlEkqrz8/s1600/Pedro+Conrado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgM6I3jdCGjmeeO2pHICrERkyRgVv2fdMFWm1t5CJJeDGUQ68f84k93HVt5A8aZjWyUv7ZPstXPpDajq4WS0xAnI4sAl7lJOHrquDdyp0GTTcHdsIBDviePk649G6UP7DrfHy1KlEkqrz8/s200/Pedro+Conrado.jpg" width="150" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>La muerte en los tiempos de pandemia </b></span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por <i><b>Pedro Conrado Cúdriz</b></i></span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">En las sociedades ahora productivas, consumistas, narcisas y febrilmente hedonistas la muerte ha resultado más inaceptable que antes. Y esta es –quizá- una de las razones para que la gran mayoría de las gentes le hagan los esguinces, los dribles y los afanes eternos de desatenderla como tema de conversación cotidiana. Carga ella con el estigma de lo macabro o lo tétrico. Solo los filósofos, los antropólogos, los psicólogos, los sociólogos, los teólogos, los literatos, los poetas y los médicos entre otros, reflexionan sobre un destino final predeterminado de antemano por la naturaleza. Ellos intentan ir más allá de la función biológica del cuerpo para comprender sus efectos patológicos y culturales en la vida humana y poder lograr entender también los cultos creados por el hombre para su defensa mental, sobre todo aquellos rituales conocidos y llevados a cabo en casa, en las iglesias y en los cementerios. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La pregunta aquella que le hace una niña a la abuela (“¿Por qué abuelita, tengo yo que morir?”) es el marco filosófico de la complejidad del tema. Cuando la niña le hace la pregunta a su abuela, seguramente su pensamiento ignora la relación dialéctica entre la vida y la parca. Y es en este sentido que Eugenia Villa Posse, en su investigación sobre el morir, considera que “la muerte es mucho más radical que la vida.” </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pesa más la muerte porque le corta todas las amarras a la vida. Absolutamente. Y sin embargo, si comprendemos su biología, lograremos entender mejor su radical “postura.” Quien no lo comprenda así sufrirá de un duelo indescriptible. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Lo que nos angustia entonces es la finitud, abandonar el mundo irremediablemente, y se nos olvida que es la muerte la que le da sentido a la vida. “… el culto a la vida, conceptúo Octavio Paz, si de verdad es profundo y total, es también un culto a la muerte. Ambas son inseparables. Una civilización que niega la muerte, acaba por negar la vida.” </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A propósito, recuerdo ahora con la precariedad de mi memoria la belleza de una conversación entre María Kadoma, la esposa de Borges, y su padre, quien ante la resistencia de la niña a la comida le dice que morirá irremediablemente. Y ella le pregunta con la inocencia del tiempo: ¿Papá qué es morirse? Y él, con la devoción en sus ojos le responde: No verás salir más lo que tanto te gusta, la luna. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nadie soportaría los círculos y las rutinas de la inmortalidad. Pablita, una vecina que alargó su existencia casi hasta los cien años, días antes de su muerte me confesó su aburrimiento por seguir viva. “Ya está bueno,” me dijo una tarde. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El problema no es la muerte sino la experiencia de no poder vivir el culto o los rituales que la humanidad se ha inventado para paliar las pérdidas. Si los quitan o limitan nos fracturan la estabilidad comunitaria, la cohesión y la misma identidad. Viviremos entonces en el vacío y caminaremos por el mundo sin el soporte de saber quiénes somos como sostiene el filósofo Byung Chal Hun.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Les comparto algunas sentencias y frases de mi diario Piel de Hierro que llevo en el Facebook: </span></div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Se nos olvida que nuestro destino biológico es el mismo del perro: la muerte. </span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Nos angustia saber que no somos inmortales, que nos quedan pocos años de vida. </span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-La indisciplina social no es otra cosa que la inoculación insignificante de la vida. El régimen educó a las gentes para ser objetos, cosas del consumo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Las gentes le huyen a la muerte, pero ésta está oculta detrás de la oreja, y no nos avisa de la nueva visita. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-El otro día leí algo así: “Yo estaba ya del otro lado de la vida, pero la muerte me rechazó. Observé un relámpago, una candela y me vine.” </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Hoy creman los cadáveres y los entregan en frascos y convertidos en cenizas y como si fueran remedios de la farmacia. Otra nueva relación con los muertos, otro culto nuevo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-“Nada dura lo que dura el recuerdo / Apenas nos descuidamos todo se va…” Báratro. Roberto Núñez Pérez. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Somos apenas un recuerdo que espabila angustiado en el universo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-La conciencia de la muerte es el temblor y el asombro de la nada. </span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-9198840107749476882020-08-07T18:17:00.002-05:002020-08-07T18:18:53.630-05:00Por el ojo de la cerradura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc0X9RSjRUOPI3bKdMpZ0gzgjRZNw3NjmBpyK8euK8p5JWbpZFzqbYDOldFVw5iEpMmma9A4GBHBqy4Qu4jAesTdKoyFbs4WIbcGWgnM0i3NjG4LxCjUEnBn_i-hbtXYdm2Oy39XnvctQ/s1600/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="274" data-original-width="343" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc0X9RSjRUOPI3bKdMpZ0gzgjRZNw3NjmBpyK8euK8p5JWbpZFzqbYDOldFVw5iEpMmma9A4GBHBqy4Qu4jAesTdKoyFbs4WIbcGWgnM0i3NjG4LxCjUEnBn_i-hbtXYdm2Oy39XnvctQ/s200/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Petición paternal</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por <b><i>Tito Mejía Sarmiento</i></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Dos días antes de morir, mi padre César Eurípides, me dijo en medio del dolor que lo habitaba y carcomía que, no dejara para nada que el legado de Nelson, su hijo menor asesinado por fuerzas oscuras el 29 de abril de 2004, frente a las instalaciones del D.A.S., en Barranquilla, se esfumara veloz como el beso que se le da a la mujer que no se ama, y 16 años después, creo que no le he fallado en su afanosa y justa petición</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Muchos saben que el médico Nelson Ricardo Mejía Sarmiento fue un fenómeno político en su natal Santo Tomás, por algo fue elegido alcalde popular en tres ocasiones con altísimas votaciones, (la última en una especie de cuerpo ajeno con la representación de su esposa Onésima Beyeh). </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Es que Nelson con su carisma sabía llegarles a las gentes, era un hombre como dijera el escritor Ramón Molinares Sarmiento, con un corazón de puertas abiertas por donde entraba todo el que quería, a cualquier hora del día, noche, sin pedir permiso y sin pagar cinco centavos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjowtG2kpyH6Vk7pOrXMJSs2PkJqUncKy3Z9GNE_yDUrpkwqBlmq7vo5ADXaHsxTmZsCBrcbSxssrS3CSl7_qVY2UV3hnramzvWZ7-oJEwYcz9iOz5f42K8CmbJDlwY18MGK69je0NTPmY/s1600/FOTO+DE+NELSON+MEJ%25C3%258DA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="437" data-original-width="860" height="161" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjowtG2kpyH6Vk7pOrXMJSs2PkJqUncKy3Z9GNE_yDUrpkwqBlmq7vo5ADXaHsxTmZsCBrcbSxssrS3CSl7_qVY2UV3hnramzvWZ7-oJEwYcz9iOz5f42K8CmbJDlwY18MGK69je0NTPmY/s320/FOTO+DE+NELSON+MEJ%25C3%258DA.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Hoy, mi hermano Nelson navega en la memoria colectiva de los Tomasinos, Palmarinos, Sabanagranderos, Malamberos…</span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A Nelson lo asesinaron de tres disparos en su cabeza cuando menos lo esperaba, pero dejó en muchas casas colgado en sus paredes un retrato o un afiche de sus campañas, donde las personas se miran como en un espejo. Hay una veneración tan propia hacia Nelson todavía como si fuera la piel con que se sale a las avenidas para fijar el paso de los instantes.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nelson es el hermano que nunca se ha ido, ni se irá, porque siempre extiende su mirada bondadosa al que lo necesita, es una especie de hombre en la bruma que vacía su presencia por completo cuando se le invoca. Lo digo con sinceridad porque a mí me ha pasado cuando acumulo quebrantos en mi cuerpo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A veces da la impresión en Santo Tomás de que Nelson se convierte en los momentos adversos, es decir cuando las sombras se sostienen perezosas, en el pájaro sanador en cuyas alas todos, absolutamente todos volamos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Entonces, podrán matar a Nelson las veces que quieran, pero nunca podrán acabar con su legado, mi amado padre César Eurípides. Hace 16 años, quedó imbricado para siempre en el corazón de las gentes que lo conocieron y eso es exclusividad de los afectos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Y algún día no muy lejano, papá, las palabras descubrirán el silencio de los autores determinadores del crimen de Nelson, para olvidarnos, viejo mío, de este maldito tiempo imperfecto que ha destrozado el alma de la familia sobre todo cuando la noche envuelve más el dolor como realidad inagotable.</span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-90738479620225177852020-07-07T15:16:00.001-05:002020-07-07T15:16:28.738-05:00Por el ojo de la cerradura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLTvD6m6LqMdpttsAAaE2-GIiVunqoJSx8eSrpZgTK15Ij2a6AVnUdm8vHd7Ov2_e4pAguryzuMKb0_FtjkJbpN72ZoJP2ol4Ml2zFuF_DO43BRjkLw9rvYiLC0Kr89Ejt41JKk2dsLC4/s1600/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="274" data-original-width="343" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLTvD6m6LqMdpttsAAaE2-GIiVunqoJSx8eSrpZgTK15Ij2a6AVnUdm8vHd7Ov2_e4pAguryzuMKb0_FtjkJbpN72ZoJP2ol4Ml2zFuF_DO43BRjkLw9rvYiLC0Kr89Ejt41JKk2dsLC4/s200/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Imaginaria vejez de mis cómplices amigos de palabras</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por <b><i>Tito Mejía Sarmiento</i></b>*</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El tiempo abre sus puertas de par en par, entonces, como expulsadas por un descomunal embate, van apareciendo una por una las personas que lleva adentro: El primero que aparece es Ramón Molinares con sus 95 años a cuestas. Él ahora ve la vida a bordo de sus lentes de contacto como tratando de limpiar la afectación de sus pupilas, él además, sabe por experiencia, porque fue uno de los “<b>Exiliados en Lille</b>”, que el cuerpo es como una página encubridora de las miradas. Se le da por tocar casi todas las tardes, (de 2 a 3, por recomendación de su hijo músico, Felipe), sentado en un taburete al final de la calle Grande </span><span style="font-size: large;">de su pueblo natal, Santo Tomás, Colombia, “<b>El saxofón del cautivo</b>” que halló en un viejo baúl de la casa de sus padres, y como si fuera poco, no ha dejado de ser “<b>Un hombre destinado a mentir</b>” que trata con afán de hallar una mujer que lo ame, y que no apague la luz para demostrar que lo entrega todo con una habilidad asombrosa y sin “<b>Vergonzoso amor</b>” .</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ramón Molinares sigue haciendo sus siestas religiosamente, 15 minutos después del almuerzo </span><span style="font-size: large;">hasta cuando un niño vecino lo despierta con la mano. Luego a las 5 de la tarde, se fuma un habano, mientras espera a su hermano mimado Mario Modesto, quien con voz baritonal repite varias veces, entreabriendo sus brazos como si estuviese en las “<b>Intimidades de un proceso</b>”: Santo Tomás, definitivamente, es “<b>Un pueblo sin memoria</b>,” </span><span style="font-size: large;">y por eso, sus habitantes no alcanzan a oír “<b>La última pitada del tren de la felicidad</b>”.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pedro Conrado aún con sus 92 meses de diciembre encima, no sabe cómo salir de una “<b>Emboscada de silogismos</b>” que lo tiene atrapado como “<b>El gato sin botas</b>” desde hace más de 30 años, mientras intenta recobrar en “<b>Contravía</b>” la triste “<b>Memoria diaria de un condenado</b>”, en medio del estribillo insurrecto como si fuese ya “<b>El Concierto de lo pequeño</b>”, que Dios hubiese sulfurado con ángeles incluidos en territorio prohibido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Aurelio Pizarro se ve todos los días bien temprano a las seis de la mañana, en el “<b>Espejo infinito</b>”, tratando de ser el mismo soberbio de antes, pero ya con otras facciones, otras miradas, corazón distinto, menos cortejador, 77 años entre pecho y espalda (“<b>El laberinto todavía</b>”); y como si fuese uno más de los “<b>Fantasmas de este mundo</b>”. Él todavía se unta crema rejuvenecedora como en la canción del regresado, esquivando quizás “<b>La muerte previa</b>”.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcU-L5BtSjNkmAK70SNdSXN2gjl51r2JYe7BokqsPy_i_4f5Ogu3u_pZC_1Lm8HgaBVAq8LrR4Y2PWyLpnw6K_0GKgPMf1NawaJhmm4fO2Z1x60GOpvZ-769xEKSlxTrxpfS3Su25FGGE/s1600/FOTOS+DE+ESCRITORES+TOMASINOS.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcU-L5BtSjNkmAK70SNdSXN2gjl51r2JYe7BokqsPy_i_4f5Ogu3u_pZC_1Lm8HgaBVAq8LrR4Y2PWyLpnw6K_0GKgPMf1NawaJhmm4fO2Z1x60GOpvZ-769xEKSlxTrxpfS3Su25FGGE/s200/FOTOS+DE+ESCRITORES+TOMASINOS.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Tatiana Guardiola, a pesar de sus 73 años, no da trabajo mirarla, sigue siendo una bella y agraciada mujer que le apuesta a los “<b>Antiguos placeres</b>” en la obediencia de las cosas como queriendo decir: “¡<b>No me esperen mañana</b>!” en el jardín de las trinitarias bajo la luz de la luna de Acuario porque saldré a buscar “<b>Tinta y pinceles para mi amante</b>”.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Julio Lara con una alopecia abismal y con pasos cansinos a sus 82 años, ruega todos los días como “<b>Los Visionarios</b>” que Hime, la gaviota azul que conoció en 1986, lo transporte una vez más en sus alas vencidas, en una especie de fuga sin tregua, para que los besos renovados no cambien de sabor, y así, seguir regalándole los ojos con todo lo que han mirado, como buen “<b>Carpintero de palabras</b>” que es.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Iván Fontalvo con su fina figura, sintiéndose todavía a los 70 años, con la posibilidad invaluable de ganarse como siempre, otro de los tantos premios literarios después de “<b>Un largo viaje</b>”, en medio de la oscuridad por “<b>El apagón</b>” y haciendo jaculatorias al cielo </span><span style="font-size: large;">para que “<b>Ojalá la guerra</b>” no regrese jamás por nuestros lares sino la calma como “<b>Una obra de arte</b>”.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Y yo, desde luego el mismo Tito Mejía, intentando a los 87 años, aquietar con los arrestos primarios de un joven fisgón, la ansiedad de la mujer amada a través de “<b>La suma de las noches</b>”, para dejarla plena en el capullo espeso de las estrellas "<b>De la ciudad y sus amores ajenos</b>", y más allá si es el caso de “<b>El ojo ciego del planeta</b>”. Dicho de otra manera, como si el dedo índice peleara con el anular para tratar de facilitar la doble función de señalar o descalificar lo visceral de la existencia humana como en una “<b>Crónica de los días</b>”.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A pesar del correr de tantos años, nosotros no perdemos la costumbre de ser unos perturbados compradores de libros, amén de citarnos dominicalmente e invitar a nuestros también viejos amigos y buenos escritores: Guillermo Tedio, Paul Brito, John Better, Julio Olaciregui, Federico Santodomingo en nuestro terruño, para tertuliar y tomarnos una copa de vino bajo la frondosa sombra de un árbol de mango aunque la nostalgia nos sacuda y, nuestras memorias de vez en cuando, se fragmenten en medio de un temor supremamente hermoso, mientras nos llega el largo viaje sin retorno y que por supuesto, nos permita festejar en la otra vida, para recobrar como es lógico, nuestros cuerpos iniciales.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">*</span>Tito Mejía Sarmiento, (Santo Tomás). Filólogo, poeta y locutor de Colombia. Ganador del Quinto Concurso Nacional Metropolitano de poesía, en agosto de 2001</div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-51362438879166086232020-06-29T12:37:00.001-05:002020-06-29T12:37:03.575-05:00Bitácora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiftGbn4kn-ls0A8yXLVmTuxgHO-BVHFg7ySxXY9Ez2m3ftks7_nq3-Q2ZkQeUv7RyjvHe_w53ok9RhPq546im9bRdquTGW8KLqXtGE1SEJocJ1qOI7GuOUA_iU9o15IusYpaAnMAJPUEo/s1600/Pedro+Conrado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiftGbn4kn-ls0A8yXLVmTuxgHO-BVHFg7ySxXY9Ez2m3ftks7_nq3-Q2ZkQeUv7RyjvHe_w53ok9RhPq546im9bRdquTGW8KLqXtGE1SEJocJ1qOI7GuOUA_iU9o15IusYpaAnMAJPUEo/s200/Pedro+Conrado.jpg" width="150" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>De lo banal y otras fiestas</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por <b><i>Pedro Conrado Cúdriz</i></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Hay cosas banales, explicables. Y hay otras que son inexplicables. Cosas. Por ejemplo, ver todos los días al Presidente Duque salir en el marco de la televisión nacional a la misma hora todos los días, así como lo hacen los periodistas de los noticieros nacionales. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Y todos sabemos – bueno, no todos-, en qué terminan los mismos en la mañana, en la tarde y en las noches. Verlo vestido de Presidente y como si fuera para una fiesta, me regresa a mi infancia. Verlo me recuerda mi época de niño y me lleva a las imágenes de alguna fiesta programada en el barrio. Mi madre me programaba para la fiesta. Sí, me programaba. Por la tarde, todas las tardes, se destaca el sonido de la voz presidencial, voz calmada –no se ven las partículas salivales brotando de su boca, veneno contagioso de palabras. Me impresiona su banalidad y su encartonada indiferencia por aquellos que viven y lo ven del otro lado del estudio que emite su voz y su imagen fiestera. Usa una máscara invisible que le oculta su profunda identidad y también su verdad. La verdad de todos. Parece un verdadero periodista de opinión. Enfrente de él puede tener un telepronter, una máquina para las simulaciones. Y hay, además, otras cosas inexplicables, banales, la audiencia mansa, por ejemplo, todos los aparatos de los televisores prendidos a la hora de siempre y su imagen monopólica y estrambótica –dependiendo del tamaño del televisor- queriendo escapar de la trampa de la vida. Es raro ver todos los días al Presidente Duque en la televisión nacional. Se parece al presbítero García Herrero, aquel viejo cura de las siete. Su audiencia la conforma la mayoría de las gentes que no leen nada y creen en los verdaderos milagros de la caja del televisor. Esos mismos colombianos que tienen dificultades para subsistir biológicamente y que ahora respiran con dificultad el aire contaminado de coronavirus. Esta gente pobre, jodida, y que a pesar de todo, el presidente los pone en peligro con el invento de los tres días sin IVA. Gente que ignora el valor de las ganancias de los capitalistas dueños de los centros comerciales en el primer día de IVA: cinco billones, absolutamente. Y cero pollitos para el gobierno. Esta misma gente que organiza miles de fiestas en domingos y en los días de fiestas de guardar, porque creen que el desorden viene de arriba, de los 1.600 contratos de todo tipo que investigan la Procuraduría, la Fiscalía y la Contraloría General de la Nación para atender las múltiples necesidades de la pandemia. ¿Quiénes son? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Algo huele muy mal en la política nacional. Hay que cubrirse la nariz para entrar a otra porqueriza de la nación. Cuando creí haber terminado este artículo, mi sobrinito Juance, me preguntó si ahora el presidente Duque hace de periodista de la televisión. “¿Tío, es cierto que ya no es presidente?” </span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-25094107673368901112020-06-17T15:01:00.000-05:002020-06-17T15:01:05.904-05:00Bitácora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi61uwciOY-bd-DOAdhMCvQdGEzh0Z1wnzx6uRrl8mK9bErHpRHXWg6Yk_XImz-XFskDk4MNk3vrehi6bdtmZV6Nt-LMmaN50z_TfrQG00X-SIhgaDdh1Mx58kdKTuEW9SNX1IPXQYkkcE/s1600/Pedro+Conrado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi61uwciOY-bd-DOAdhMCvQdGEzh0Z1wnzx6uRrl8mK9bErHpRHXWg6Yk_XImz-XFskDk4MNk3vrehi6bdtmZV6Nt-LMmaN50z_TfrQG00X-SIhgaDdh1Mx58kdKTuEW9SNX1IPXQYkkcE/s200/Pedro+Conrado.jpg" width="150" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Carta a los niños del futuro</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por <i><b>Pedro Conrado Cúdriz </b></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“Los sueños se marchaban de viaje. Helena iba hasta la estación del ferrocarril. Desde el andén, les decía adiós con un pañuelo.” Eduardo Galeano, El adiós de los sueños. El libro de los abrazos.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">No sé cómo decirlo, pero quizás cuando vengan al mundo con su carga de adversidades y animales salvajes de todos los tipos, éste será tan pobre y desigual que alguien podrá observar o pensar que todo fue calculado como ocurre en las matemáticas. Habrá Estado, pero no habrá País. Una turba de hombres venidos del inconcluso y oscuro presente - que arrasó con lo que la tradición llamó institucionalidad, que no es otra cosa que la decencia de un mundo apreciado -, harán añicos los sueños de todas las generaciones contemporáneas que ya nacieron o están por nacer. En ese mundo del pasado figuraban mal que bien la delicadeza, la honorabilidad y la vergüenza.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Apellidos históricos como los Vargas Lleras, Los Ospina, los Santos, los Pastranas, los Gavirias, los Uribe… bestializaron lo poco que quedaba del país, y han sido tan traumáticos y dramáticos y arrolladores todos estos gobiernos, que ustedes, niños del mañana, no podrán sobreponerse a la muerte del hombre, de Dios y la esperanza.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Van a crecer en medio de las ruinas físicas y espirituales de las ciudades a pesar de la opulencia, porque cada hombre será un espejo dramático de sí mismo y campeará el cinismo, el individualismo, la pasión egoísta, el narcisismo y la Sociopatía. Nadie será espejo de otro y de aquel mundo ruin saldrán los hombres a devorarse como supremos enemigos. Sobrevendrá el caos como la marca de los tiempos. Y solo sobrevivirán los más adaptados. Es decir, los más malos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Entonces verán crecer en la multiplicación de los panes, la envidia, la pasividad, la estupidez y el crimen organizado. Nadie podrá entonces controvertir al gobernante de turno. Y los medios de prensa y el gobierno estarán definitivamente al servicio del capital y los capitalistas. Los políticos ya no serán políticos sino burócratas alquilados al capital. Los criminales reemplazarán a los tecnócratas y conjuntamente con los banqueros organizarán un régimen plutocrático y cleptócrata. Este será el presente que les espera a los niños en el porvenir. Si no hacemos nada hoy y aprovechamos el movimiento de rebeldía contra el racismo mundial en época de Covid-19, no habrá otra oportunidad sobre la tierra para amansar esta soledad que nos gobierna.</span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-67850928196880514542020-06-09T12:38:00.002-05:002020-06-09T12:40:01.492-05:00Por el ojo de la cerradura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZfVoXGUWfJ3QzKvN2UaXBx3-i8swyzhcecoxALhH3Jed0AdP0TOqMjtBChi-4fYhxDljxyLkEGK2WaqalHLz8mnM8MChnqZMTkxV8HqofERzluFin_dQrgT6vDFWtPRDVbksnBW1udqQ/s1600/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="274" data-original-width="343" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZfVoXGUWfJ3QzKvN2UaXBx3-i8swyzhcecoxALhH3Jed0AdP0TOqMjtBChi-4fYhxDljxyLkEGK2WaqalHLz8mnM8MChnqZMTkxV8HqofERzluFin_dQrgT6vDFWtPRDVbksnBW1udqQ/s200/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<h3 style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>Diario de emociones, Confinamiento y Coronavirus</b></span></h3>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por <b><i>Tito Mejía Sarmiento</i></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> <b> </b></span><i><b> “Solo son flujos en el acontecimiento de la palabra”</b> </i><b>Andrea Crespo Granda</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El sociólogo, escritor y poeta amigo Pedro Conrado Cúdriz, desde hace más de 49 días ininterrumpidos se ha venido convirtiendo en una máquina impresionantemente admirable en cuanto a lo emocional, para fabricar palabras que plasma en su muy apetecido blog “Piel de hierro”, el acontecer no solo nacional sino internacional a raíz del Covid 19, fenómeno que nadie tenía previsto. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Y eso como él mismo me lo manifestara por teléfono, lo hace demasiado feliz en la ciudad interior de su imaginación, y que además, como dato curioso, la lectura y la escritura lo han salvado de la locura pandémica, ya que son sus hábitos favoritos, que lo transportan a nuevos y viejos territorios, amén de transformarlo en un ser abstracto –no invisible, es decir, en un ser socialmente liberado.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkf3sEZT-CAdE9umhyphenhyphen94sNcWXjlrn8Yiq6Zw5EsoBPGb5Wr7z6cUqlzxZbDIbioLoAWSQYiJ1nouK3a-tPK3KKU5MN_84FGLfEFvb7F0hcpIwFSfeME8CJ-i10fUPRxbZVF_hRni9lfYE/s1600/102736249_182992106446315_7474007970072504194_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="631" data-original-width="980" height="128" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkf3sEZT-CAdE9umhyphenhyphen94sNcWXjlrn8Yiq6Zw5EsoBPGb5Wr7z6cUqlzxZbDIbioLoAWSQYiJ1nouK3a-tPK3KKU5MN_84FGLfEFvb7F0hcpIwFSfeME8CJ-i10fUPRxbZVF_hRni9lfYE/s200/102736249_182992106446315_7474007970072504194_n.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Yo, que he tenido el placer de andar junto a él en tantas actividades culturales y de ver crecer de cerca su talante como escritor, crítico literario y sociólogo, invito (y no es por sobar chaqueta) muy respetuosamente, no importa que cualquier día parezca en estas etapas lunes, no importa que nos miremos más en el espejo o que el sueño nos sacuda la última canción de la noche en medio de una vela encendida, a que sirvan de multiplicadores de este proverbial proyecto, de las sugerencias emocionales diarias de Pedro, en “Piel de hierro” (Facebook), ahora precisamente cuando el relevo generacional asido a la esperanza, parece abrir bien los ojos como una acertada respuesta ante las vicisitudes de los movimientos de la sociedad mundial. Al respecto, Conrado argumenta con atenuante dolor en uno de sus diarios: </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-“Hoy el color del aire que respiramos es negro.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-Amo el color negro, lo respeto, lo admiro, lo quiero por diferente, por raro.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-Si quiere ser como el hombre araña no se deje picar de la Viuda negra como lo hicieron tres hermanos en Bolivia. Se salvaron porque fueron llevados de urgencia a un hospital de la zona.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-La operación de la resta beneficia al capital. En Brasil murieron en un solo día pandémico más de 1300 personas.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-En Chile hace años un niño de cuatro años disfrazado de Superman se lanzó de un quinto piso pretendiendo volar como el héroe de las películas. No se pudo salvar.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-La vida siempre ha estado cargada de problemas. Y el nombre de esta complejidad es la Crisis. La piedra nunca ha tenido una crisis, nunca, aunque la partas o tritures”.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNzsIS7yw27v-evBPxw2Gwfz4oeKCpYKwSvi214ba5HmFHDcjH8yE1_vasMZhps7DpsUZZz1uN0lmBWhWVY_VsASbHqJagDfXZ1-ZG7BolS6XTfclesR9v1KlH8D-Tr6VnFFW5G7WeR3M/s1600/103945446_3040709572682056_6611594812499502774_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="655" data-original-width="984" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNzsIS7yw27v-evBPxw2Gwfz4oeKCpYKwSvi214ba5HmFHDcjH8yE1_vasMZhps7DpsUZZz1uN0lmBWhWVY_VsASbHqJagDfXZ1-ZG7BolS6XTfclesR9v1KlH8D-Tr6VnFFW5G7WeR3M/s200/103945446_3040709572682056_6611594812499502774_n.jpg" width="200" /></a></div>
<span style="font-size: large;">Entonces, ahí está la pluma de Pedro que sugiere, sentencia y recapitula todo lo humano de una realidad que nos consume el alma hasta los tuétanos, con un lenguaje coloquial, a veces retórico-anecdótico, claro está, con la obstinación en lo habitual para que se estacionen en ella o huyan como el ave en busca de otro viento que perfile mejor su aleteo. Ahí está. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">¡Ahí está el detalle, manitos!, decía el genial humorista mexicano, Cantinflas.</span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-75464091711071064462020-05-26T10:30:00.001-05:002020-05-26T10:30:24.936-05:00La mujer wayúu no se vende<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE4uzA-FNO-FJl-xtfAPEO8fKEmaplaxg4npSWnXKbcaXQzLUYX5CiduZ7q_JfXtVI9CBBT7-3qZsIF3BWvdJRLFBFfaQHhZNVRdBD4kL19tamAcUk4Fcgj4rkwZtsiJ5ktfz35yzUhcs/s1600/Delia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="419" data-original-width="372" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE4uzA-FNO-FJl-xtfAPEO8fKEmaplaxg4npSWnXKbcaXQzLUYX5CiduZ7q_JfXtVI9CBBT7-3qZsIF3BWvdJRLFBFfaQHhZNVRdBD4kL19tamAcUk4Fcgj4rkwZtsiJ5ktfz35yzUhcs/s200/Delia.jpg" width="177" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">LA MUJER WAYUU SINÓNIMO DE EVOLUCIÓN Y TRANSFORMACIÓN </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">DESVENTAJA DEL MATRIMONIO WAYÚU ANTE OTROS MATRIMONIOS</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">Por <i>Delia Rosa Bolaño Ipuana*</i></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>No podemos dejar que las percepciones limitadas de los demás terminen definiéndonos </i>(Virginia Satir)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La mujer wayúu ha entrado en un siglo XXI en el que le corresponde luego de un proceso de liberación interna de unos usos y costumbres que han hecho parte de su historia, pero que a su vez le corresponde solo a ella o le ha correspondido a ella trasformar de manera prudente, inteligente y con el tiempo a su favor dar un vuelco total a eso mismos procesos de arraigo cultural, sin embargo, ha encontrado aún a personas ignorantes en el tema, tal vez por su poco conocimiento de estas transformaciones quedándose así en el pasado, permitiendo esto desvirtuar un trabajo ganado, que viene tejiendo desde el pasado, como podemos ver la mujer wayúu ha alcanzado espacios significativos en los distintos campos sociales, que le permiten mostrar que ese pasado que aún existe, claro que existe, dentro y fuera de las culturas indígenas y raizales esa ideología del siglo XV del trato despectivo y violento contra la mujer desconociendo sus derechos, capacidades y su alto desempeño.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Me pinto a mí misma porque soy a quien mejor conozco</i> (Frida Kahlo)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La mujer wayúu se define como esa desafiadora del tiempo, guerrera, emprendedora, tejedora de vida, sueños y transformadora de procesos dentro de su cultura.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Dicho esto es importante que la mujer wayúu profesional, quien es la voz de aquellas que están siendo explotadas sexualmente por los miembros de la misma comunidad y por otros que se aprovechan de este atraso que aún permanece en ellos, desmantelar expresiones y actos que involucran a todas, a la dignidad de mujer, en este aspecto se ha venido señalando hasta por miembros de la misma cultura wayúu en su mayoría hombres sobre la venta de la mujer, pues es importante aclarar que no es una venta, se llama DOTE, esto es un reconocimiento económico o material que se acuerdan entre dos familia para que esta majayura o keirumayu pueda irse a convivir su vida marital con el esposo, aquí se ha podido transformar en su 70% que de que ese esposo sea alguien en quien la esposa le agrade, el otro % aún falta por definirlo, se sabe que se llegará, el tiempo lo va a permitir; entonces esta DOTE le permite a los tíos asegurar a sus sobrinas y a sus hijos, por alguna eventualidad que pueda suceder en el matrimonio, son los tíos quienes acuden a la protección inmediata de ella y sus hijos, a esto es lo que se le llama matriarcado. Espero quede claro e informado, no es venta. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Donde no hay lucha no hay fuerza.</i> (Oprah Winfrey)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> #lamujerwayunosevende.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Analizando esto hay una gran desventaja en dichos matrimonios comparado con el de la mujer no wayúu, ya que hay más garantía económica que el matrimonio wayúu, pues aquí antes de ir a una NOTARIA o IGLESIA hay un pacto de casa, carro, cuenta bancaria y hasta beca, entonces si hablamos de venta ¿cuál matrimonio cuesta más? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>No vemos las cosas como son realmente, sino que más bien las vemos como somos nosotros</i>. (Anaïs Nin).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La mujer wayúu ha demostrado y seguirá demostrando que pertenecer a una cultura diferente u otra no significa límites, somos seres humanos pensantes, todo al mismo tiempo nos lo va ratificando dando respuestas a esas trasformaciones que se van dando dentro de la misma cultura wayúu con el machismo y fuera de ella.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>El peor enemigo de la mujer es el púlpito</i>. (Susan B. Anthony)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">*ESCRITORA, POETA, GESTORA CULTURAL Y MAESTRA</span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-29163247093756908352020-05-11T13:25:00.003-05:002020-05-11T13:25:22.076-05:00Por el ojo de la cerradura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEkAxUsWaUrCV7159t38UHnIwLwZru52eU-4y0UV5UOli17xinYFiSIzQQfp7qZO1pHZcI_CwrDiwkJ10PwXq7zDJ4CxxDw-hrd1JZ3mnX40P9Y_e9-AzyWsJ21tQhAIsY0gokffc8E8g/s1600/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="274" data-original-width="343" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEkAxUsWaUrCV7159t38UHnIwLwZru52eU-4y0UV5UOli17xinYFiSIzQQfp7qZO1pHZcI_CwrDiwkJ10PwXq7zDJ4CxxDw-hrd1JZ3mnX40P9Y_e9-AzyWsJ21tQhAIsY0gokffc8E8g/s200/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT", serif; line-height: 105%;"><span style="font-size: large;">Muerte
a la bestia humana*<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">Me
detengo ante<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la muestra pictórica<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">del
maestro Obregón<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">y
empiezo a reconocerme<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">con
irresistible límite de asombro,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">al ver
tanta sangre, crudeza salvaje<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">de
cielo gris cargado de plomo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">metralla
que no cesa de reventar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>venas<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">entre<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tanto rojo acentuado<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">para la
eternidad de la ceniza<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">en un
país donde he vivido siempre.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">El
aflictivo modelo del lienzo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">que
entre otras cosas soy yo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">(efecto
liberador para los ojos),<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">cuestiona
mi historia que carece de equilibrios<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">cuando
aún los silencios sobrepasan las palabras<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">que se
mueren en la boca,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la memoria se estanca en su andar<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">de
tanto miedo, horror,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llanto…,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">y que
en ese<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>afán de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>protegerme<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">porque
el estado<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se hace ciego, sordo y mudo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">me
vuelve más bestia humana,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">la cual
hay que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>matar de cualquiera forma<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">cada
vez que se quiera para no seguir condenado<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">en el
pausado corazón de las sombras<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">donde
la visión no alcanza.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">Al cabo
de todo, salgo de la Pinacoteca<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">ante el
embeleso de los que me miran<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">como si
fuese un ateo que corre alrededor de las iglesias<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">con los
diezmos en las manos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">Ya en
casa al verme frente al espejo, <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">permanece
en mí, lo que el lienzo revelaba.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">Ahora
entiendo la paciencia<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">que
tanto se me escapa<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">debajo
de mi propio rostro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">Entonces,
mis ojos, tan solos, tan íntimos,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">tan
repentinos como saltos de venado<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">ensombrecen
más mis pupilas<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif;"><span style="font-size: large;">que por
sí solas emanan soberbias por la impunidad reinante.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLaulOEzcwNPV2F9ghVEgY8YdjgkYr6JOwnTRK2VXKsWfof_skbvJ0-G7dWy7y1COD0KxHovItpLF9ROMLvkIjH4xkIV6asdJyGYLVoaymdRLS3WLAT37P6PlojTU7pqmisppQD-bF6uc/s1600/83-bestia_m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="250" data-original-width="255" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLaulOEzcwNPV2F9ghVEgY8YdjgkYr6JOwnTRK2VXKsWfof_skbvJ0-G7dWy7y1COD0KxHovItpLF9ROMLvkIjH4xkIV6asdJyGYLVoaymdRLS3WLAT37P6PlojTU7pqmisppQD-bF6uc/s200/83-bestia_m.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Tito Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">*Título de un cuadro del maestro Alejandro
Obregón, a la memoria de Gloria Lara,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>directora Nacional de Acción Comunal y asuntos indígenas, durante el
gobierno del presidente Julio César Turbay Ayala, asesinada por el grupo armado
Organización Revolucionaria del Pueblo.</span></i></b></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-3723967680280333262020-04-03T09:46:00.000-05:002020-04-03T09:46:08.183-05:00Por el ojo de la cerradura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXGLAXZglHF8_KeCpGoXoSKzfCH7xLK2qAERsiqbA243AkykRFCZwpr2yXu5OIr1UORG5HVhINnAeDnoC5e1n0Tc5npU6mQqkc9-KH47UIfnAZIuHU-9hc9Z8dLR3FQIIfq1cRhnvaSeo/s1600/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="274" data-original-width="343" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXGLAXZglHF8_KeCpGoXoSKzfCH7xLK2qAERsiqbA243AkykRFCZwpr2yXu5OIr1UORG5HVhINnAeDnoC5e1n0Tc5npU6mQqkc9-KH47UIfnAZIuHU-9hc9Z8dLR3FQIIfq1cRhnvaSeo/s200/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">Otra carta para mi hermano, el médico Nelson Ricardo Mejía Sarmiento, en Yaure (África)</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> <i><b>“Las distancias se acortan cuando se agiganta el amor</b>”</i> (T.M.S.)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">Amado hermano:</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">Espero que al recibo de esta, estés bien allá en la tierra de nuestros ancestros y que todos tus anhelos se cumplan de acuerdo a las posibilidades espirituales.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">Otro abril que se nos vino encima sin ti, ahora con una Barranquilla sin rostros en sus calles, por temor al Coronavirus. El gobierno decretó aislamiento total. A pesar de todo, cabalgamos y seguimos soñando mientras pasa la vida bajo el prosaico espejo de la incertidumbre.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">Desde el 29 de abril de 2004, fecha en que te fuiste no por determinación propia sino acosado por oscuras fuerzas del mal, nosotros no hemos dejado de pensar en ti. En nuestras casas sigue impregnada después de 16 años, la bondad de tu alma, tu sonrisa enamoradora acompañada del categórico guiño de ojo y los aromas de tus perfumes favoritos: “Montana y Solo”. En tu finca La juntera, mi amado hermano, algunas noches se alcanzan a ver unos que otros fantasmas con sentimientos encontrados, y ya pocos gallos finos anuncian profecías y cuando Onésima, tu fiel esposa la visita con cualquiera de tus hijos, ella fervorosamente se acuerda de aquella sentencia que en una ocasión le exteriorizaste casi llorando , que, cuidara a la familia, que te esperara, que incluso no se casara ni se comprometiera con nadie porque aún tú, mi amado Nelson, la ibas a seguir amando desde Yaure, África, porque las distancias se acortan cuando se agiganta el amor de muerte y de memoria.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">Me imagino que todavía sigues curando allá en Yaure, niños y niñas con la misma devoción como lo hacías acá en Colombia, mañana, tarde, noche e incluso hasta cuando la madrugada amenaza la otredad del silencio y sin cobrar a lo mejor un solo peso a sus padres que entre otras cosas, no tendrán de donde, es más, seguirás regalando los medicamentos. Definitivamente sigues siendo un gran humanista, hermano mío.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">No puedo negarlo, hermano mío, porque me conoces demasiado, así que te lo revelo abiertamente: aquel 29 de abril de 2004, ha sido el peor día de mi vida y por supuesto, el de nuestra familia. Fue terrible verte tirado en el piso envuelto entre sábanas blancas que se volvieron rojas por la sangre que de tu cabeza emanaba, producto de dos disparos que hiciera un sicario pagado por encargo, que a lo mejor creyó haberte aniquilado cuando lo que consiguió fue inmortalizarte.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">Por ahí vi en una de las tantas fotos que me mandaste, un pendón que cuelga en la pared de tu consultorio, con la escritura de un poema que te dediqué:</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">TU VOZ, NELSON, TU VOZ</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Tu voz, la que no cesa en el camino,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">en el camino de los sin tierra, </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">en el camino inclusive de los que la tienen.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Tu voz en el gorjeo de un turpial perdido de su árbol</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">y en otras aves que construyen la noche. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Tu voz en el sueño de un amor no nacido,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">esa misma voz que vibra en las alcobas sepultando madrugadas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Tu voz en las piedras de los ríos,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> en el llanto de una madre que amamanta a su hijo,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> en el corazón imaginario del padre. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La voz que brota en el campo de semillas secas</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">y golpea con su fusta la oscura espalda. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Tu voz, hermano mío, </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">que aún puedo acariciar con mis dos manos</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">para matar el miedo que se hace humo en el aire lento del mañana.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Tu voz, la misma voz de tupida presencia en el murmullo de la memoria.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg753ZQlq5nVw7OW55lebmlz2LCz6olSLR2cNXZpy8I1CTNiY-bwM1fYuoo-1qk6-JIffQuNvDU15m67EKwMtBpXH-jw717CPQj4gQHTaRVp8ZPDmSL-YWrCCvOh4d2YPEgeeR2D56ld2g/s1600/58719889_1148763745309098_7437077116765601792_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="302" data-original-width="261" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg753ZQlq5nVw7OW55lebmlz2LCz6olSLR2cNXZpy8I1CTNiY-bwM1fYuoo-1qk6-JIffQuNvDU15m67EKwMtBpXH-jw717CPQj4gQHTaRVp8ZPDmSL-YWrCCvOh4d2YPEgeeR2D56ld2g/s200/58719889_1148763745309098_7437077116765601792_n.jpg" width="172" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">Quiero decirte a manera de colofón, “cuñao”, que muchas personas entre otras: Marlene Salas, Elodia Fontalvo, Sucelly Ariza, Rita Jaraba, conocida en todo el pueblo como “La Patona”, Edwin Navarro, Moisés Fontalvo, Frensis Salcedo, Aquileo Pérez, Juan Ramón “El Yoyi” Fontalvo, Ramón Molinares, Pedro Conrado, Julio Lara, Aurelio Pizarro, Iván Fontalvo, José Alfredo Fruto, Carlos Taibel, Pedro Badillo, Niuwal Badilllo, Freddy Quant, Felix Pizarro, “EL Capi” Muriel preguntan por ti cuando me ven, les muestro unas fotos que mandas y, me piden que les de tu dirección en Yaure, para cruzar cartas también contigo, dizque para encender las luces del ático de la juventud entre las azoteas de las noches venideras, porque tú te ves cada día más joven a pesar de que el tiempo vuela y vuela alrededor de los momentos vacíos, allí donde quizás, se esconde la añoranza del deseo.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">Saludos de Cipriano, Nardy, Vilma, Celeste (está muy enferma), Libia, Mirna, quienes siempre están pendientes de las fraternales cartas que tú me remites, a pesar del empapado encierro en casa, por temor como te escribo al principio de esta misiva, del coronavirus que sigue en el mundo ablandado los días y se deja morder provocativamente como fruta fresca para atesorar víctimas mortales.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">¡Hasta la próxima!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">¡Te amo, hermano!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">Tito Mejía Sarmiento</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><span style="font-size: large;">Barranquilla, (2020), en otro abril de nuestras tristezas.</span></b></i></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-57077719832919118392020-03-30T13:55:00.004-05:002020-03-30T13:55:49.763-05:00Nuestro propio virus<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS8O7lCX0xUDm62ZZEMJK8zx4Fxr2wKzAZ8mKj9hMKHmo8rcnSm85jupyRY15mfLGr__i5GwnInOZq1aJfSMHeaW4Sfucd7O8HaA3BdAYiGSEPIEV_5F4Bhx2VlCHa2ylhcPUJV4q_Kb8/s1600/Delia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="419" data-original-width="372" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS8O7lCX0xUDm62ZZEMJK8zx4Fxr2wKzAZ8mKj9hMKHmo8rcnSm85jupyRY15mfLGr__i5GwnInOZq1aJfSMHeaW4Sfucd7O8HaA3BdAYiGSEPIEV_5F4Bhx2VlCHa2ylhcPUJV4q_Kb8/s200/Delia.jpg" width="177" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">NUESTRO PROPIO VIRUS</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por<b> <i>Delia Rosa Bolaño Ipuana</i></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>El compromiso es un acto, no una palabra</i>. (Jean-Paul Sartre)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Estamos frente a un tiempo difícil, un tiempo donde se tienen miedo, frente a un virus que no tiene que ver con riqueza, con poder ni fama.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>No cambies la salud por la riqueza, ni la libertad por el poder </i>(Benjamin Franklin)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Un virus que moviliza, que desespera y que demuestra que no hay nada superior a la naturaleza, a su esencia, a su poder y determinación.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Este virus no es inferior a muchos que han sido protagonistas en la historia de la existencia, que han catapultado millones de vidas, que han surgido tal vez por la ira de la naturaleza como resultado de malas acciones que ha venido construyendo un sistema superficial, donde han olvidado los valores, la responsabilidades por el cuidado de la naturaleza y del otro, se ha construido un mundo egoísta donde muchos tienen diez y hasta veinte vidas por vivir abundantemente pero que aun así, no le ha importado el bien del otro, su único interés es hacer que el mundo sea cada vez más difícil, un mundo donde no se valora la vida de todos, donde solo se le da valor a las cosas materiales y se olvida de la importancia del equilibrio humano y natural, gozando de dineros, de recursos con lujos y manjares, mientras otros mueren de hambre, mientras se destruye el planta, pero todo se reduce y desaparece cuando llegan epidemias que no distingue nada y arrasa con la existencia de muchos, demostrando que nada vale más que la vida, que poder respirar un aire puro, ver los árboles crecer, las aves volar sin miedo hacer enjauladas, los animales andar y de saber que somos parte de ellos, donde se le dio al ser humano la responsabilidad de cuidarlos, de no destruirlos para calmar sus ansias de poder, de crear empresas bajo cualquier costo, aquí se tiene el resultado, que hace desesperar, angustiar por la posibilidad de morir frente a estos virus, sabiendo que no ha cumplido con la verdadera esencia de la existencia, que han incumplido con el pacto de vida, que es no más que cuidado entre todos, sin diferencias y egoísmos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Muchos aún no se lo han toman en serio, pero el mismo tiempo les ira cobrando cuentas. <i>Las actitudes negativas nunca resultan en una vida positiva </i>(Emma White)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Se ha hecho un llamado a todos las personas del mundo, para que entren a una cuarentena, no solo para el cuidado de la salud, también es un tiempo que te permita crecer en la conciencia, equilibrar el sistema de vida, la posibilidades de servicio al otro sin egoísmo, permitir el bien común, claro que habrá diferencia, imposible que sean iguales, pero por lo menos que esa diferencia no sea tan gigante, que sea normal, donde se garantice la vida, la salud, el agua y el bienestar a todos, un ejemplo, Uribia La Guajira, las rancherías, no exigen grandes infraestructuras, realmente eso no interesa allá, pero si debería existir la garantía de sus necesidades básicas, como alimentos, agua, salud y educación, con esto y su habitad ellos estarían bien, así los lideres anden en lujosos carros y apartamentos, pero aseguren esto a sus comunidades, que ellos desde su casa de barro y yotojoro, su pozo de agua y maíz serian felices.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Sólo se aguanta una civilización si muchos aportan su colaboración al esfuerzo. Si todos prefieren gozar el fruto, la civilización se hunde</i> (José Ortega y Gasset).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Estamos llamados a crecer y ser mejores personas, si hacemos lo contrario crearemos nuestro propio virus.</span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-16633344014592468102020-03-23T09:58:00.000-05:002020-03-23T09:58:38.844-05:00Bitácora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO8S7XuTY_Z7h7_djrN9068OeaIs8KGGveIjFXpfu4P5MqIQTElb_041nDqrSaFSp2xVI2SwYJ_Io2D4ae00vrnMOrayW9xmD3fhGUl5nvCMCRN3PWBjFOkjHgqXmuJMZhboUuE2bXSWQ/s1600/Pedro+Conrado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO8S7XuTY_Z7h7_djrN9068OeaIs8KGGveIjFXpfu4P5MqIQTElb_041nDqrSaFSp2xVI2SwYJ_Io2D4ae00vrnMOrayW9xmD3fhGUl5nvCMCRN3PWBjFOkjHgqXmuJMZhboUuE2bXSWQ/s200/Pedro+Conrado.jpg" width="150" /></a></div>
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<span style="font-size: large;"><b>El maldito estornudo vecino</b></span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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“… el miedo es un poderoso movilizador desde que se inventó el infierno.”</div>
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Francisco Cajiao</div>
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<br /></div>
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<span style="font-size: large;">Por<b> <i>Pedro Conrado Cúdriz</i></b></span></div>
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<span style="font-size: large;">Ya pasé la barrera de los 60 años, una hazaña en un país de muerte y en una nación que ha tenido por costumbre matar para llegar o para sostenerse en el poder. No hay una sola generación de colombianos que se haya salvado de las armas de la guerra desde la independencia. Apenas estamos intentando sostener en el tronco del árbol la flor de la paz. Y ahora nos enfrentamos a un monstruo invisible que se traga o estrangula la vida a través de un síndrome conocido como coronavirus. Nadie en el planeta tierra vive tranquilo, porque todos tienen miedo, miedo de verdad. Lo tienen los que gobiernan en el mundo e incluso hasta aquellos que inventaron el virus, según las voces maldicientes de las redes. La muerte se ha hecho visible así como una vez se hizo en la segunda guerra mundial. Ella ha invadido la conciencia de los vivos a pesar del grupito de estúpidos que cree todavía que este fenómeno médico es el producto de los magos del mal. Confieso que yo nunca le tuve miedo a la parca, porque pensaba que era el remedio contra el dolor, el sufrimiento y los males del espíritu humano. Pero hoy que cualquier maldito estornudo vecino nos afecta, he tomado conciencia de ella, de sus efectos democráticos y malsanos.</span></div>
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<br /></div>
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<span style="font-size: large;">Y no sé si era mejor morir en el pasado que morir hoy, o mañana. Piense en los más pobres de la tierra.</span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El pánico creado por los medios es producto del miedo y porque no, de ciertas formas maquiavélicas de cogobernar. Y sin embargo, todos tenemos miedo e incluso febrilmente aquellos que como Mauro, un camarada del trabajo, que recuerda angustiado y sudado en las madrugadas de estos días. Se toca el rostro y la garganta para comprobar que es solo un sueño, mientras su esposa le pregunta atortolada ¿Qué tienes? O Roberto, mi hijo, a quien le preocupa que aparezca de la nada la reuma. Tengo miedo, le confiesa a su madre.</span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Sin percatarnos hemos cambiando de comportamiento social, la rutina conocida está casi muerta, nada de besos en las mejillas, saludos a distancia, las reuniones se han limitado a menos de 25 personas, nada de ir al cine, cierre de bares, cantinas y restaurantes, toque de queda, confinamiento… Estamos en tránsito para relaciones inéditas. El otro ya no es el mismo, es un sujeto bajo sospecha. Nada de abrazos ni la vieja práctica del ritual de la paz en las iglesias. La vida ya no será la misma ni el mundo el mismo, éste que en el pasado era percibido como una realidad lejana. Ya no se volverá a decir Esa guerra no es conmigo.</span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por primera vez en la vida el hombre está sintiendo que forma parte de algo, que su individualismo es perturbador. Antes del coronavirus existían todavía los fraccionamientos nacionalistas, buenos o malos. Pero hoy somos el mundo. En todo el planeta tierra hay enfermos y muertos por la enfermedad del aire del coronavirus. La muerte nos ha unido como una sola humanidad. En el lugar donde trabajo hay camisetas con el lema “Yo me cuido para que tú te cuides.” Es la intención de construir una filosofía de vida para un mundo en crisis.</span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El confinamiento debe servir para reflexionar sobre lo que nos pasa y por qué nos pasa, lo que nos pasa. La calentura de la tierra en algunos puntos de la geografía mundial, es una alerta diciente del malestar del planeta y este fenómeno médico del coronavirus debe ser otro tipo de alerta para los ciudadanos del mundo.</span></div>
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<br /></div>
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<span style="font-size: large;">Los animales viven mejor que nosotros los seres humanos. Ellos no dañan la naturaleza.</span></div>
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<br /></div>
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<span style="font-size: large;">No podemos vivir en estado de emergencia, el capitalismo y los gobiernos del mundo deben gobernar para todos, no para una clase, los privilegios deben abrazar a todos los hombres para que las estructuras de la salud mundial tengan respuestas no de plusvalía financiera, sino de bienestar humano. El coronavirus ha desnudado los intereses espurios de las sociedades desarrolladas y en desarrollo, o subdesarrolladas como la colombiana, que tiene un gobierno con respuestas reactivas. El sistema de salud colombiano es tan catastrófico que la gente no teme morir – tienen conciencia de la mortalidad – sino vivir para ser mal atendidos en centros de salud precarios cuando enferman.</span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Vivimos ciertamente en las fronteras de la peligrosa entidad de la muerte y, sin embargo, no deja de ser fascinante para los ojos que todavía se asombran y para aquellos otros que ven más allá del dolor y el sufrimiento, la locura del hombre, ojos en tránsito, desacomodados aunque alucinados por la locura y el desorden, o la desestructuración del mundo.</span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ya no seremos los mismos después del maremoto del coronavirus. Hay que volver a la mente crítica, a las lecciones que implicó mirar de frente a la muerte, al hecho de acostarnos o salir a la calle con miedo, a no volver a vivir otra vez la mediocridad del espectáculo de la vida y siempre, a experimentar de otra manera el confinamiento y el padecimiento del ocio inútil, o repensar el hecho de ver morir la experiencia de los abuelos, que según Juan Esteban Constaín, “debe ser narrado y comprendido, recordado, explicado a partir de su pasado que aún vive.” Porque un anciano no representa solo la vejez de un individuo, representa el pasado histórico de la sociedad. Es decir, un saber, un conocimiento, una conexión, o la fotografía extraviada en la memoria debilitada del mundo. Todo esto será evocado como lo hicimos con el hipismo de los años 60 y no como una anécdota histórica cualquiera, sino como un hito de la historia, esta sí mundial, que nos cambiará para siempre.</span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-27899321279031225212020-03-08T16:13:00.000-05:002020-03-08T16:13:15.081-05:00Mujer, flor de múltiples colores con cuyo aroma, ha ganado múltiples batallas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZhbJ8hpAMpVKrsv2a3btyP-e21bMO-ilmMDeO6Xw7UC9wwsWnyX2pZ4DVICOIRMbsZHBkryEEofcd-LJaoaYC41GL_Q8E_uN77XLfTmWUub2M7YALYniaMHtSDzPSO05QgDRbf0MDLLg/s1600/Delia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="419" data-original-width="372" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZhbJ8hpAMpVKrsv2a3btyP-e21bMO-ilmMDeO6Xw7UC9wwsWnyX2pZ4DVICOIRMbsZHBkryEEofcd-LJaoaYC41GL_Q8E_uN77XLfTmWUub2M7YALYniaMHtSDzPSO05QgDRbf0MDLLg/s200/Delia.jpg" width="177" /></a></div>
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<b>MUJER, FLOR DE MÚLTIPLES COLORES CON CUYO AROMA, HA GANADO MÚLTIPLES BATALLAS</b></div>
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Por Delia Rosa Bolaño Ipuana</div>
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“<i>Dicen que el hombre no es hombre mientras no oye su nombre de labios de una mujer</i>”. Antonio Machado.</div>
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Cada 8 de marzo el mundo celebra o tal vez se recuerda los hechos históricos que permitieron a la mujer poder mostrar que como todo ser humano es capaz de aportan a la construcción de un mundo mejor y de hecho se le reconoce como ese ser racional ante los diferentes sucesos que ha intentado esclavizarla, lo que llevo a la idea de un Día Internacional de la Mujer surgió al final del siglo XIX, en un mundo industrializado. Este fue un período de expansión, crecimiento de la población y el nacimiento de ideologías radicales. El gran problema era que muchas mujeres eran explotadas y no había una ley que las protegiera.</div>
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<br /></div>
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El 8 de marzo de 1857, las mujeres que trabajaban en la industria textil (llamadas “garment workers”) de Nueva York, organizaron una huelga. Ellas luchaban contra los salarios bajos y las inhumanas condiciones laborales. La reacción de la policía fue detener a las manifestantes. Dos años más tarde, estas mujeres crearon su primer sindicato con el fin de protegerse y conseguir ciertos derechos laborales básicos.</div>
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<br /></div>
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Cuando ocurrió la tragedia un 25 de marzo de 1911, más de 100 trabajadoras textiles, mujeres inmigrantes en su mayoría, murieron en el incendio de la fábrica de Triangle Shirtwaist de Nueva York, como consecuencia de las precarias condiciones laborales de las que eran presas. (national geographic en español).</div>
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<br /></div>
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“En sociedades destrozadas por la guerra, frecuentemente son las mujeres las que mantienen a la sociedad en marcha. . . Usualmente son las principales defensoras de la paz”. Kofi Annan.</div>
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No cabe duda que la mujer tiene en este momento la facultad de construir, gracias a la razón que toma como único camino de orientación para alcanzar sus objetivos, metas y sueños, acompañado del lenguaje de su piel y su aroma que perfuma la existencia.</div>
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<br /></div>
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“En todo momento de mi vida hay una mujer que me lleva de la mano en las tinieblas de una realidad que las mujeres conocen mejor que los hombres y en las cuales se orientan mejor con menos luces”. Gabriel García Márquez.</div>
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<br /></div>
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En mi Colombia hay muchas mujeres que aun no han creído en la fortaleza que posee y que aun no descubre su inteligencia, pero hay muchas que si han salido de esa esclavitud gracias a que se han liberado al encontrar el sentido a su existencia “La intuición de una mujer es más precisa que la certeza de un hombre”. Rudyard Kipling.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En nuestra amada Guajira encontramos mujeres que vienen mostrando sus capacidades en cada ámbito social, político, cultural y educativo, entre las que podemos señalar siendo muchas, En cargos políticos YOLIMA PADILLA, TINA SOTO, MARTHA LUBO. JUANI GOMEZ, ORIANA ZAMBRANO, ONEIDA PINTO en el mundo de la moda MARTA AREDONDO, ESTHER BOLAÑO, BLANCA FERNANDEZ, PERLA DEL CARIBE, nuestras grandes artesana Wayuu uribiera CECILIA BONIVENTO (q.p.d) otra Uribiera CONCHINTA IGUARAN la querida seño conchi, periodistas destacadas, PRIMERIA BARROS, ANA CECIALIA FUENTES, RUT MENDOZA, SANDRA HERNANDZ, CLAUDIA SIERRA, BETTI ALMAZO, en el campo gremial, RUT FERNANDEZ, GILMA TORREZ, en el campo social, DEMIS PACHECO SABRINA ACOSTA, ETEL CERCHAIRO, MARIA ISABEL URBINA, MARIA TERESA EGUROLA, MARIA CABANA, INGRI BALLESTERO, CENOVIA OROZCO en la literatura VICENTA SIOSA, ESTHERCILIA SIMANCA, ACHA CARRILLO, LINDA ANTONELLA SOLANO, mujeres guerreras que han escrito su nombre en esta gran lista que tenemos en lo largo y ancho de la dama Guajira y que ojala pudiera plasmar su nombre ya que todas son mecedoras de reconocimiento.</div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-39070662985026510822020-03-02T07:34:00.001-05:002020-03-02T07:34:23.522-05:00Por el ojo de la cerradura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkgWmD40lkEIJLA5PZH-k8M1DO-LvdU65HMMPMffa4t6DYa-RQyEV8xQwY8QkXfWfeJCkT_Ps69YwMAu2de7G7KRFOrGO5XrtU9STjZ1Z7W9DlaqojqQEPkfz4-Ow9RJpJweRqieOGCvg/s1600/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="274" data-original-width="343" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkgWmD40lkEIJLA5PZH-k8M1DO-LvdU65HMMPMffa4t6DYa-RQyEV8xQwY8QkXfWfeJCkT_Ps69YwMAu2de7G7KRFOrGO5XrtU9STjZ1Z7W9DlaqojqQEPkfz4-Ow9RJpJweRqieOGCvg/s200/14508504_10210259667906079_1109236787_n.jpg" width="200" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><b>Carlos Consuegra Donado: de la radio, el rey de las madrugadas</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<i>•<span style="white-space: pre;"> </span>No deja ni vende su pichirilo o corcel verde (carro Willy)</i><br />
<i>•<span style="white-space: pre;"> </span>Es amigo de los amigos, y es de pocos amigos, </i><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Por <i><b>Tito Mejía Sarmiento</b></i></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Advertencia: La siguiente entrevista fue realizada al maestro Carlos Consuegra Donado, el 19 de marzo de 2016, e iba a ser publicada en El Dominical del periódico El Heraldo, pero me dijo rotundamente que la divulgara sin fotos porque no era amante de las mismas. El fotógrafo Jairo Buitrago le insistió en múltiples ocasiones que se dejara tomar por lo menos una sola foto, pero el hombre no dio su brazo a torcer. Hoy, 25 de febrero de 2020, al enterarme de su fallecimiento y en honor a su memoria, la doy a conocer a los lectores después de haberla conservado inédita 4 años. Lógicamente, sin fotos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A las tres en punto y cuando apenas la ciudad siente el deseo de desnudarse a borbotones delante de las barbas de una madrugada que trae consigo toda la idiosincrasia del Caribe colombiano, Carlos Consuegra Donado, el veterano y consagrado hombre de radio, llega con sus “ochenta y pico años a cuestas”, como él mismo dice, y con su barítona voz a los estudios de Emisora Atlántico en la calle 72 No. 48 - 37, para presentar 15 minutos más tarde como lo ha venido haciendo desde hace más de 26 años, su muy sintonizado programa “Reminiscencias Musicales”: todo un compendio de melodías que transporta a una vasta audiencia hacia el más íntimo ceremonial con el pasado. Es decir, a la época de la mujer que nace sin corazón en el pecho, pero que no tiene la culpa de ser así, o más exactamente, al amor sin nombre, hasta casi sin semblante, que vaga, como un beso ofrecido, por el recinto más umbroso de la escalera y por último, los cantos de viejas sirenas que salen de unas voces que reflejan aromas de arena recién mojada, palitos de matarratón, mares y olas de un tiempo mejor... La época que permite precisamente que, esa misma audiencia siga descubriendo nuevos bríos en los caminos del presente para poder decir sabiamente como el célebre Don Quijote, que podrán quitar la aventura pero no el esfuerzo del encantamiento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Sintonía asegurada en la madrugada</b> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Raro es el conductor de taxis, bus, busetas o cualquiera otra persona sin distingo de clase que no tenga su receptor encendido en los 1070 de la amplitud modulada de Emisora Atlántico durante la hora y cincuenta minutos que dura el programa, lo que demuestra que Carlos Consuegra Donado es el rey de las madrugadas en la radio barranquillera sin ninguna discusión y que según varias encuestas así como va, le seguirá torciendo entre el celaje Hertziano de lunes a viernes, el cuello al cisne de la competencia que hasta la presente se ha venido vistiendo de engañoso plumaje sin ningún éxito.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Cuando el paso del tiempo no pareciera cubrir de edad los días</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La prisa del tiempo no pareciera envejecer a este hombre que nació hace más de 80 años en la histórica ciudad de Cartagena de Indias. Su vitalidad, su vocalización, su tonalidad, su voz, esa extraordinaria voz que aún se conserva en la cima estelar de las edades, se desvela irreverente en la silenciosa memoria de los sueños: “<i>Me despierto como un relojito nuevo a las dos de la mañana, me baño, tomo un cafecito, fumo un cigarro y listo para la batalla. Durante el recorrido que hago de mi casa, ubicada en barrio Los Andes, a la emisora en mi poderoso corcel verde, así llamo a mi jeep Willy, modelo 53, que entre otras cosas, no lo cambio por ningún otro modelo y no me preguntes, Tito, el porqué , silbo varias canciones que voy a programar con base en lo que la audiencia ha solicitado a través de las líneas telefónicas los días anteriores en pleno espacio musical, que dicho sea de paso, tiene varios clientes fijos desde hace muchos ratos, cosa que me complace y que habla de la seriedad y calidad que tiene la audición que inventé en la mitad de los años 80s”.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Titulares, ensueños y placeres</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A las tres y cuarenta, la voz del también reconocido hombre de radio y televisión, Jorge Cura Amar, agita la rienda por cinco minutos de “Reminiscencias Musicales” con el anticipo de algunos titulares de las principales noticias que se ampliarán en la primera emisión de “Atlántico en Noticias” a las 4:55, cuando ya el sol empieza a asomarse enrojecido por el horizonte, alumbrando de las huellas los deseos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pasados los titulares, el maestro Carlos Consuegra Donado, el hombre que tuvo sus inicios en Radio Barranquilla, la cual años más tarde pasó a ser Radio Reloj, y que dice admirar a Marcos Pérez Caicedo entre sus colegas, retoma el espacio dándole un toquecito de distracción y placer, lo suficiente, para que con seguridad como me lo manifestaron muchos de sus oyentes, las parejas en el feliz territorio conyugal confiesen su tiempo compartido pleno de melodías que viven y crecen en la sonora cavidad de ensueños por todos los siglos de los siglos, así se incendie la memoria en las horas peregrinas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Director de grandes estrellas</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Don Carlos pareciera ser un hombre de pocas palabras cuando está fuera del micrófono, demasiado hermético y esquivo para dar una respuesta, diría yo, y eso es muy respetable. Entonces, acudo a una de las tantas estrategias como aquella de hacer preguntas cortas y precisas, que él mismo nos sugería a las primíparas voces de la Comunicación Social, cuando oficiaba como director de la siempre recordada Radio Reloj de la Cadena Caracol de Colombia , cuyos estudios quedaban frente a Bellas Artes, aquella famosa emisora de la hora exacta, la de la música variada y la de los servicios de despertador, cumpleaños, complacencias, personal para el terminal, resultado de las loterías…</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>“Efectivamente, fui director desde que llegué hasta cuando me pensioné de la desaparecida Radio Reloj y tuve la fortuna de contar en la primera etapa con una lujosa nómina de voces que hacía las delicias de innumerables oyentes, por ejemplo, recuerdo a verdaderos profesionales del micrófono como Álvaro Ruiz Hernández, Ventura Díaz Mejía, Jacob Guerra Camacho, Pedro Vizcaíno Oliveros, Joaquín Pertúz Romero, Mario Trillos, Miguel R. Hidalgo, Edgardo Moscarella Noguera, Humberto Restrepo Viñas, Roque Celia Coll, Elmer Araujo entre otros. Y en la segunda etapa, también conté con otra nómina valiosa de locutores como Sergio Ramírez García, Edgar Perea Arias, Roger Araujo Ensuncho, Abel González Chávez, Gustavo Donado Lascarro, Evaristo Jiménez Martínez, Mauricio Rieder Guao, tú, mi querido Tito y otros que se me escapan y me perdonan la omisión. O sea, puras estrellas que más tarde triunfaron en la narración deportiva, la farándula de nuestro país y del exterior. Muy respetuosamente, sugiero a algunos locutores actuales que no griten mucho porque así no van a llegar a la edad de trabajo que yo llevo, que no sean irreverentes e incultos.”</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Anécdota en clave muy personal</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A manera de colofón quiero contar una anécdota que me sucedió con el maestro Carlos Consuegra Donado cuando yo estaba dando mis pinitos en la radio, concretamente en Radio Reloj, allá por los años 70s, y él era precisamente mi director: “<i>Entraba al turno de doce a seis de la mañana de lunes a viernes para pagar como decimos en radio la novatada. El sueño hábilmente me estaba arrinconando en su caverna cadenciosa cuando llevaba tres horas de labores, y entre melodías y melodías me daba cabezada tras cabezada. No lo pensé dos veces, y entonces empecé a colocar los famosos mosaicos de La Billo´s Caracas Boys y Los Corraleros de Majagual que duraban hasta 12 minutos cada uno. Por unos instantes-, dejé que mis sentidos durmieran en sus vuelos, seduciendo quizás imágenes mensajeras de arcano misterio en el mes de octubre.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>De súbito, timbró el teléfono y abrí mis ojos sobresaltado, eran a las tres y treinta de la madrugada: ¡Buenos días a sus órdenes, contesté! Del otro lado del auricular una voz inimitable me decía: ¿Tito cómo se llama esa emisora?</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-<span style="white-space: pre;"> </span>¡Radio Reloj, don Carlos!, ¿por qué?</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-<span style="white-space: pre;"> </span>¿Y por qué cree usted que se llama Radio reloj?-</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-<span style="white-space: pre;"> </span>Porque debe dar la hora cada tres minutos, don Carlos!-</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>-<span style="white-space: pre;"> </span>¡Bueno, usted tiene más de 24 minutos que no la da!-</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Desde ese momento comprendí que con este veterano y vigente hombre de la radiodifusión colombiana se debería izar para siempre el pabellón de la rectitud y que además con él no se podría sortear el espíritu alienante de las reglas en los días siguientes preñados de posibilidades.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Lo que dicen sus compañeros de Emisora Atlántico:</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El locutor y periodista Jorge Cura Amar: “<i>Admiro su disciplina, talento y amor por su trabajo. Si llego a tener más de 80 años quisiera tener esa misma vitalidad.</i>”</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El locutor y periodista Edgardo Caballero Gutiérrez: “<i>Es un excelente ser humano, y un locutor como pocos...por algo lleva tantos años dictando cátedra.</i>”</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El ingeniero de sonido Reynaldo Ojeda Corro: “<i>Parece cabrero pero cuando lo conoces es la persona más amable del mundo</i>.”</span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-86311507246018870412020-02-29T13:56:00.002-05:002020-02-29T13:56:28.111-05:00ICHITKI, CAPITAL INDÍGENA DE COLOMBIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4t4PUIXVgph56h-scDyCDysNrRnWTNlF0iZfezEW_5PydziZ8whqmfxje25qLq0Bu3ZE2znT01-iNjSYWK5iK4fH03UDJOY2gQv5UpC12fGa7QehF4dzWxgXdiDVYg7TzT9FuQTviShA/s1600/Delia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><b><img border="0" data-original-height="419" data-original-width="372" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4t4PUIXVgph56h-scDyCDysNrRnWTNlF0iZfezEW_5PydziZ8whqmfxje25qLq0Bu3ZE2znT01-iNjSYWK5iK4fH03UDJOY2gQv5UpC12fGa7QehF4dzWxgXdiDVYg7TzT9FuQTviShA/s200/Delia.jpg" width="177" /></b></a></div>
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<span style="font-size: large;">ICHITKI, CAPITAL INDÍGENA DE COLOMBIA</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<i><span style="font-size: large;">LA TIERRA QUE BRILLA en sus 85 años</span></i></div>
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<span style="font-size: large;"> Por <b><i>Delia Rosa Bolaño Ipuana</i></b></span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Es probable que Eduardo Londoño Villegas, el fundador de Uribia, se inspirara en los planos parisinos del barón Haussmann cuando trazó aquí, el 1 de marzo de 1935, las calles de la ciudad destinada a ser capital de la nueva comisaría de la Guajira. Eran los tiempos del primer período presidencial de Alfonso López Pumarejo (ROSSELLI COCK 2007). </span><span style="font-size: large;">Cuyo nombre se dio en honor al caudillo liberal Rafael Uribe Uribe.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Su plaza octogonal en lugar de un Arco del Triunfo, hay un obelisco en cuya punta ondea una bandera, reconocimiento que estos caudillos le otorgaron a esta población precolombina, quien cada año entona su himno un 1 de marzo con gentil ademán, alzando su frente, corona de perlas, coqueteándole aquel que la quiso fundar. </span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Como bien lo describe su himno cuyo autor, dice la información fue María de Betania.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Uribia a pesar del tiempo, ha logrado consagrar su tradición, sus manifestaciones culturales, ha consolidado cada arraigo pese al sometimiento del modernismo y la conquista misma que ha intentado borrar de su matriz una historia imposible de no poder leer, gracias a cada uno de sus habitantes que se han mantenido y que en cada década han fortalecido sus tradiciones y su tradición oral, brindando con el mismo tiempo atractivos a quienes la visitan, ya que posee bondades que la hacen única y atractiva como el Cabo de la Vela, Nazaret, punta gallina, puerto Estrella, Puerto nuevo, Puerto Bolívar, media Luna y así cada una de sus comunidades indígenas o rancherías que la hacen diferente, otro acto simbólico y maravilloso que mantiene esta tierra ha sido el festival de la cultura Wayuu, que se ha consagrado como el eje central de muestra sagrada de cada una de esas manifestaciones que hoy la engrandecen ante el mundo, pues concentra a propios y ajenos a disfrutar de las riquezas que la enaltecen, entre ellos personajes principales como el palabrero, putchiput quien es reconocido como patrimonio inmaterial de la humanidad, sus artesanas, tejedoras de sueño, quienes con su creatividad plasman en sus tejidos la magia de su amada (ichitki) Uribia, así mismo sus grandes diseñadoras, la elección de sus majayuras, sus poetas como Glicérido Tomas pana Uriana( qepd), escritores, periodistas, profesionales en cada campo social, políticos, líderes sociales, maestros, sindicalistas y así cada uno de aquellos que hoy coronados de perla la enaltecen el nombre de esta población que celebra sus 85 años de fundada.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">En estas 8 décadas Uribia entonará su himno con gentil ademan, sus hijos nativos y propios preparan una gala en honor a su nombre, existencia y fundación, permitiendo que ella sueñe y viva una real transformación, en estos 85 años, uno de sus hijos, el alcalde wayuu tendrá la responsabilidad de hacer que esta aproximación al siglo se pueda seguir leyendo que ichitki se consolida más, que sus servicios básicos sean esa base sólida para que este pueblo pujante siga avanzando y que cada uno de sus hijos puedan aportar desde la preparación, la educación y que estas mismas sean esa plataforma de una real transformación en cuanto a la calidad de vida y al fortalecimiento de esos usos y costumbres desde la tradición oral.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Que este 2020 en sus 85 años, Uribia brille aún más, que el Cardenal Guajiro, el mar Caribe y el cardón, sigan inspirando a sus habitantes, para que se valore y se aproveche todo el potencial que solo ella puede brindar.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> Feliz cumpleaños, Ichitki y que el jayechi y el kasha suenen en tu honor</span></div>
Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-861870524259911091.post-61013760702437189992020-02-11T13:43:00.000-05:002020-02-11T13:43:51.450-05:00El trabajo de los periodista no consiste en pisar las cucarachas, sino en prender la luz, para que la gente vea cómo las cucarachas se esconden<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMfNFAY4tqbAGWwM2JcwEqxeYwi4Wxc0JYOgq46rFtsaG37RPgal63EPTeCPyJeZTzTA0yarSjeUL9mWw8UK2uz4Lw22VNxNqHQplu2mYL8UrUTW04uOdbZz1feRNo9l6Xp7rXuGA2zeo/s1600/Delia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="419" data-original-width="372" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMfNFAY4tqbAGWwM2JcwEqxeYwi4Wxc0JYOgq46rFtsaG37RPgal63EPTeCPyJeZTzTA0yarSjeUL9mWw8UK2uz4Lw22VNxNqHQplu2mYL8UrUTW04uOdbZz1feRNo9l6Xp7rXuGA2zeo/s200/Delia.jpg" width="177" /></a></div>
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<span style="font-size: large;"><b>El trabajo de los periodista no consiste en pisar las cucarachas, sino en prender la luz, para que la gente vea cómo las cucarachas se esconden</b> ( <i>Ryszard Kapuscinski</i>)</span></div>
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<span style="font-size: large;">Por <b><i>Delia Rosa Bolaño Ipuana</i></b></span></div>
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<span style="font-size: large;">Dejar pasar esta fecha especial 9 de febrero, en el que la historia empezó a escribir en sus paginas ante el nacimiento y la circulación 1791 por primera vez el "Papel Periódico de Santa Fe" en la ciudad de Bogotá. Cuyo fundador fue Manuel del Socorro Rodríguez, quien se ejerció como bibliotecario, periodista, ensayista y poeta en la época de la Nueva Granada, actualmente territorio colombiano. En el periódico se publicaba información alrededor de temas literarios, políticos, científicos y cotidianos de la época. </span></div>
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<span style="font-size: large;">No esta de mas resaltar que a nivel internacional se celebra el 8 de septiembre en homenaje al periodista checo Julius Fucik, ejecutado por los nazis el 8 de septiembre de 1943.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Volviendo aterrizar a la fecha que nos convoca cada 9 de febrero, en honor a nuestros periodistas, es para mí como columnista resaltar con mi arte a todos y cada uno de esos que hacen posible que las noticias, informaciones y situaciones locales, regionales, nacionales e internacionales lleguen a nuestras casas o en el lugar en el que estemos ubicados.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">No es una labor fácil la de nuestros periodistas, así mismo se cita:</span></div>
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<span style="font-size: large;">"El periodismo es una pasión insaciable que sólo puede digerirse y humanizarse por su confrontación descarnada con la realidad. Nadie que no lo haya vivido puede concebir siquiera lo que es el pálpito sobrenatural de la noticia, el orgasmo de la primicia, la demolición moral del fracaso. Nadie que no haya nacido para esto y esté dispuesto a vivir sólo para eso, podría persistir en un oficio tan incomprensible y voraz, cuya obra se acaba después de cada noticia, como si fuera para siempre, pero que no concede un instante de paz mientras no vuelve a empezar con más ardor que nunca en el minuto siguiente." (Gabriel García Márquez,2015).</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Son ustedes, periodistas, esa oportunidad que la existencia, el tiempo y la realidad nos ofrece para saber aquello que sucedió, aunque no estemos, ustedes son quienes nos muestran un camino que seguramente será real según la calidad de su investigación, nos sentimos seguros de que se mantendrán en el tiempo siendo la luz en aquella oscuridad que no podremos ver de inmediato.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Felicitaciones a todos y cada uno de nuestros periodistas colombianos, regionales, costeños, guajiros en todos los medios de información.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> Quiero resaltar el evento que se ha convertido en algo sagrado como la fecha misma, la integración que realiza nuestro distinguido amigo, colega y periodista Hermes Francisco Daza, quien año a año cita a cada periodista de la Guajira y del Cesar a reunirse en un almuerzo y conversatorio en san Juan del Cesar, Hermes, durante ya varios años entrega su corazón y esto le ha permitido que cada uno de sus amigos lo apoyemos y acompañemos a este evento como espacio de reflexión sobre el trabajo que desarrollan cada año los periodistas , por lo cual es apoyado por el Cardenal mayor Ismael Fernández Gámez, otro periodista que de alguna manera también contribuye a que diariamente todo su equipo periodístico nos mantengan informados, como cada uno de los espacios de noticias, periódicos, que recorren nuestro territorio a ellos y a todos los periodista de mi amada dama Guajira, feliz día y recuerden: “Sólo quien sabe de periodismo, y de lo costoso del desinterés, puede estimar de veras la energía, la tenacidad, los sacrificios, la prudencia, la fuerza de carácter que revela la aparición de un diario honrado y libre”. José Martí</span></div>
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Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0